La lluvia no había anunciado su llegada. Simplemente empezó a caer. Como si el cielo no soportara más guardar el agua que traía dentro.

Mar estaba sentada bajo el techo oxidado del antiguo vestuario del parque acuático. Miraba las gotas romper el charco frente a ella. Una a una. Con paciencia. Como si cada impacto tuviera un mensaje. Como si el agua le hablara mejor que la gente.

Catalina dormía adentro. Respiración leve. Heridas cicatrizando. Ojos cerrados.

Demasiado intacta para una sobreviviente.

Demasiado… Maris.

Mar tenía 24 años. Pero a veces sentía que arrastraba siglos en la espalda.

Los dieciocho la habían marcado como una cicatriz que aún no curaba. Ese día en el camping. Acantilados. La risa de su hermana menor rebotando entre los árboles. El fuego en el centro. El olor a chorizo asado. El vino barato que el padre tomaba para creerse más divertido.

Y después… la noche. La respiración pesada entre las carpas. Los aullidos que rompieron todo.

El grito. La sangre. La huida.

El