A trilha era estreita, abafada pela vegetação e pelo silêncio. O tipo de silêncio que vem antes de um tiro, de um grito ou de um colapso. As árvores cerradas pareciam observar, cúmplices de um destino que nos perseguia desde o princípio.

Marcelo caminhava ao meu lado, os punhos cerrados. Atrás, o pai de Clara ofegava, arrastando o passado nos ombros. Lúcio ia à frente, firme, guiado pelo instinto e pela urgência. O cheiro de álcool hospitalar misturado à terra úmida nos dizia que estávamos pert