Michel

— Se ha movido.

La voz de Matteo, fiel a sí mismo, es serena, calma, sin un temblor. Pero no necesito la entonación para leer lo que no dice. Conozco esa inflexión demasiado plana, esa elección precisa de palabras. Si me dice que se ha movido, es que ha hecho mucho más que un simple paso al lado. Es que ha cruzado una línea. Una de esas que se piensa invisibles. Pero que, conmigo, nunca lo han sido.

No levanto la mirada. No aún. Sigo sentado en este sillón que siempre he detestado, precisamente por eso: es rígido, chirría, me obliga a mantenerme erguido. A no relajarme. A permanecer en alerta, en la incomodidad de un trono que no lo es.

Mis dedos resbalan por el reposabrazos. Un gesto lento. Casi perezoso.

— ¿Dónde está?

— Aeropuerto secundario, responde. Pequeña base privada a veinticinco minutos del centro. Se presentó con documentos manipulados. Nombre falso, apariencia real. El equipo casi no la reconoció.

Cierro los ojos un segundo.

Por supuesto.

Es brillante. Eso es lo qu