A veces, el miedo no tiene rostro. A veces, es un murmullo que se escurre por debajo de las puertas, una notificación anónima en un móvil, un susurro que corre por redes que jamás debieron conocer tu nombre.

Esta vez… soy yo la que aparece en esa red.

Mi rostro.

Mi nombre.

Una recompensa.

Como si no fuera suficiente con tener un acta de defunción falsa sellando mi destino, ahora alguien ha decidido que no basta con hacerme desaparecer del mundo. Quieren borrar mi existencia, como si nunca hubiera respirado, como si no hubiera amado, como si no me hubiera cruzado con los ojos de Viktor y desafiado al puto infierno para quedarme.

—Dime que no es cierto —susurré anoche, con el teléfono temblando entre mis manos.

Pero él no me respondió. No hizo falta. Lo vi en sus ojos, esos que no sabían mentir cuando se trataba de mí.

Hoy, la casa huele a encierro. A vigilancia. A ira contenida.

Y a él.

El maldito problema es que incluso con una diana tatuada en la espalda, incluso con el estómago hech