La paz es una ilusión elegante.

Un susurro dulce antes de la próxima explosión.

Después del juicio, el mundo debería haber respirado. Deberíamos haber tenido una tregua, un momento para lamer las heridas y pensar en qué demonios hacer con todo lo que quedó. Pero no. Los cadáveres apenas estaban fríos cuando comenzaron los movimientos.

Mensajes en clave. Autos sospechosos. Miradas que duran medio segundo más de lo permitido.

Y Viktor… Viktor no duerme. No realmente.

Desde hace días se levanta en mitad de la noche, revisa las cámaras, da órdenes al teléfono en ruso, se ducha en silencio con los puños apretados. Lo observo desde la cama como quien mira a un lobo herido: hermoso, mortal y tan jodidamente solo.

—¿Vendrán por nosotros? —le pregunté anoche, con la voz rasgada por la vigilia.

Me miró. Una sola vez.

—No por nosotros. Por mí.

Y entendí.

Mi nombre ya no es el blanco.

Pero mi cuerpo… sigue siendo el campo de batalla.

Hoy, todo se fue al demonio.

Y no porque nos dispararan —que ta