—Tienes tres días para pagar o los sacamos de la casa. A golpes, si es necesario.Esas fueron las palabras exactas. Secas. Crueles. Vomitadas por la voz nasal de un desconocido al otro lado del teléfono. Ni siquiera se molestó en fingir amabilidad. Colgó antes de que pudiera soltar un "espere", un "por favor", o un "está usted equivocado".No lo estaba.Lo supe en cuanto miré la dirección de la llamada: el viejo número de mi padre, al que ya nadie contestaba desde que los acreedores empezaron a llamar como buitres.La pantalla de mi celular se apagó, pero la presión en mi pecho no. Era como si algo se hubiera desplomado dentro de mí, aplastando lo poco que me quedaba de estabilidad.Tres días.Setenta y dos horas.Y nos quedaríamos sin casa. Sin techo para mi madre enferma.Estaba en la sala de descanso del hospital, con el uniforme arrugado, la coleta medio caída y las ojeras tan marcadas que podrían haber sido tatuajes. La máquina de café escupía su quinta señal de error y a mí ya n

El mármol helado bajo mis pies descalzos me recordó que ya no estaba en casa.Aunque… ¿alguna vez tuve una realmente?La mansión Sokolov olía a madera cara, perfumes importados y secretos podridos. Cada rincón era impecable, como si nadie viviera allí. Luces tenues, cuadros intimidantes, jarrones que costaban más que mi educación completa. Pero no había calor. Nada que latiera.Ni siquiera las paredes respiraban.Una mujer de rostro tenso y moño tirante me esperaba en la entrada principal con una tablet y una sonrisa que me hubiera dado miedo si no estuviera tan agotada.—Soy Ivanna, la encargada de la casa. Le enseñaré sus espacios y las normas básicas.—¿Normas?—El señor Sokolov fue claro. Hay reglas que debe seguir mientras viva aquí.Ah, claro. Cómo olvidarlo.Vivo aquí, pero no soy de aquí.Soy la esposa decorativa del mafioso más joven y frío que he conocido.La esposa temporal.Seguí a Ivanna por un pasillo interminable decorado con estatuas y lámparas de cristal. Todo era tan

Todo comenzó con un maldito trueno.Y como buena película de terror, siguió con un apagón.La tormenta cayó sin aviso, rompiendo la tarde con una furia que ni siquiera la mansión Sokolov pudo ignorar.Las luces titilaron dos veces. Luego, oscuridad.Y en medio de eso, Viktor y yo, atrapados en el ascensor privado entre el ala sur y el sótano.—Perfecto —bufé, golpeando el botón de emergencia que, por supuesto, no funcionaba.—Tranquila —dijo él con una calma que me sacó de quicio—. El generador se activará en unos minutos.—¿Y si no lo hace?—Te cargaré en brazos hasta la superficie. Ya lo he hecho antes.Rodé los ojos. Mi cuerpo entero estaba en tensión, no por el encierro, sino por él. Por ese metro cuadrado compartido, por su aliento cerca de mi mejilla, por el olor a madera, cuero y tormenta que llevaba encima. Por cómo me miraba cuando pensaba que yo no lo veía.O tal vez sí lo sabía.Y le encantaba.—No digas cosas como esa —susurré.—¿Cosas como qué?—Como si esto fuera normal.

No hay ventanas que den al este en esta maldita mansión. Ni relojes. Ni pájaros que canten al amanecer.Solo sombras largas, paredes demasiado silenciosas y empleados que evitan el contacto visual como si tuviera la peste. Aquí, hasta el aire parece estar entrenado para espiar.Al principio pensé que era mi imaginación.Esa sensación sutil, como si alguien me observara desde las esquinas. La forma en que una criada cambiaba de pasillo cada vez que me cruzaba. O cómo los vigilantes nocturnos sabían exactamente dónde estaba, incluso si no había cámaras visibles.Pero ahora lo sé. Estoy siendo vigilada. Observada. Medida.Y el oro en las molduras ya no brilla igual. La riqueza se siente como barro pegajoso bajo los pies.Hoy, mientras caminaba por el ala norte, donde supuestamente se guardan antigüedades —es decir, donde no debería haber nada interesante— noté una puerta cerrada. Hasta ahí, normal. Lo raro fue el leve parpadeo de luz que se filtraba por debajo. Como si alguien estuviera

No sé cuándo la calma empezó a ser un lujo, pero esta noche parecía más frágil que nunca. Me había acostado temprano, agotada por las horas que llevaba sin dormir después del atentado, cuando sentí algo bajo la almohada. Una hoja arrugada, amarillenta, sin remitente. Solo unas palabras escritas con tinta negra, firmes, urgentes:“Él no es lo que dice. Pregunta por el cuarto rojo.”Mi corazón dio un vuelco y mis dedos temblaron. La mansión parecía aún más oscura, como si sus paredes supieran que había alguien más dentro. Alguien que jugaba con nosotros a un juego peligroso.No había duda: tenía que descubrir qué era ese “cuarto rojo”. Pero lo que encontré no fue un cuarto. Fue un sótano oculto tras una biblioteca secreta, un lugar que jamás imaginaría existiera.Las paredes estaban cubiertas de archivos, carpetas etiquetadas con nombres y fechas. Documentos que hablaban de extorsiones, chantajes, alianzas rotas… y contratos. Mi mirada buscó el mío entre ellos, y allí estaba. Mi nombre,