El problema de acercarte a alguien como Viktor Makarov es que nunca sabes si te está ofreciendo su mano… o preparando el terreno para enterrarte.

Despertar a su lado había sido una especie de blasfemia emocional. Él dormía como si el mundo no pesara sobre sus hombros. Una mano tibia y pesada rodeaba mi cintura, como si mi cuerpo fuera su ancla, su hogar temporal. Pero yo no dormí. No realmente. No después de la nota. No después de entender que la amenaza venía desde adentro.

Y ahora, esa cercanía extraña, ese roce involuntario de piel contra piel bajo las sábanas, se había convertido en una especie de droga. Peligrosa. Tentadora.

—Debes dejar de mirarme así si no piensas hacer nada al respecto —murmuró su voz ronca, aún adormilada.

Me giré en la cama y lo encontré con los ojos entrecerrados, ese brillo perezoso que no sabía si era deseo, burla o ambas cosas.

—No estaba mirándote —mentí. Torpemente.

—Mientes fatal —musitó, estirando un brazo para recoger un mechón de cabello que caía s