Contrato Matrimonial: La Joya del Magnate un Genio AcadémicoES

En solo unos segundos, pasó de la gloria absoluta en el escenario de la universidad donde todos aplaudían su brillantez al golpe de realidad de su familia arruinada. Aunque era la alumna más destacada de su generación, la quiebra económica de su casa la esperaba justo afuera de las luces del auditorio.

— Date prisa, Farah — le susurró David, su padre, acomodándose el cuello de una camisa que ya le quedaba grande debido a la pérdida de peso por el estrés—. No queremos que los padres de Elian piensen que no valoramos su invitación. Sabes que esta alianza es nuestra única salida. — Farah asintió en silencio, guardando su diploma en el bolso como si fuera algo de lo que avergonzarse. 

Subieron al modesto auto familiar y se dirigieron al Grand Hotel Imperial. Durante el trayecto, Farah miró por la ventana las luces de la ciudad. Pensó en Elian, su amigo de la infancia, el hombre que solía traerle flores silvestres cuando eran niños. Sin embargo, desde que la empresa de su padre colapsó, el Elián dulce había sido reemplazado por un hombre que caminaba con la cabeza gacha ante George y Bett Callway, sus padres, y que la miraba con una mezcla de lástima y propiedad.

Al llegar al restaurante privado del hotel, la opulencia del lugar la golpeó como una bofetada. Los padres de Elian ya estaban sentados, rodeados de copas de cristal de baccarat y cubiertos de plata. La madre de Elián, una mujer de mirada gélida decorada con joyas excesivas, ni siquiera se levantó para saludarlos.

—Llegan tarde —dijo la mujer, consultando su reloj de oro—. Supongo que la vida académica te hace olvidar que el tiempo de los demás también tiene un precio, Farah.

—Lo siento, señora —respondió Farah, bajando la mirada. Se sentó junto a Elian, buscando su mano por debajo del mantel, pero él la retiró fingiendo que necesitaba alcanzar su servilleta.

La cena comenzó con una tensión asfixiante. Mientras los camareros servían platos que costaban más de lo que Farah ganaba en un mes, el padre de Elián decidió que era el momento de poner las cosas en claro.

—Seamos realistas —soltó el George Callway, cortando su carne con una precisión violenta—. Este compromiso es un acto de caridad por nuestra parte. Tu padre, Farah, fue un incompetente que hundió su patrimonio en inversiones mediocres. Si no fuera por el cariño que Elian te tiene, nuestra familia no tendría nada que ver con la suya. Es una suerte que mi hijo sea tan noble como para no romper el acuerdo ahora que ustedes no tienen donde caerse muertos.

El padre de Farah cerró los ojos, apretando los puños sobre sus muslos. No dijo nada. Su madre, a su lado, simplemente sollozaba en silencio, ocultando su rostro tras una copa de agua. Farah sintió que la comida se volvía ceniza en su boca.

—Y en cuanto a ti —continuó la madre de Elián, señalándole con un dedo perfectamente manicurado—, ese trabajito en la universidad... Ese doctorado en Economía... es una tontería. Una mujer casada con un heredero no necesita estar perdiendo el tiempo entre libros y oficinas. En cuanto firmen el acta de matrimonio, renuncias. Necesitamos que te enfoques en la casa y en darnos herederos. No queremos una intelectual que descuide su hogar.

Farah levantó la vista, con los ojos ardiendo. 

—He trabajado años por este doctorado. Mis artículos son citados en revistas internacionales...

—¡Farah, por favor! —intervino Elian por primera vez, pero no para defenderla—. Ten paciencia. No compliques las cosas. Papá tiene razón, una vez que estemos casados, yo me encargaré de todo. No tienes que esforzarte tanto. Solo... acepta y sé agradecida.

Esa palabra, agradecida, fue el golpe final. Su prometido, el hombre que debía ser su compañero, la estaba vendiendo a cambio de paz familiar. La humillación no era solo de sus suegros; era la traición del silencio de Elian lo que más le dolía.

Incapaz de contener la náusea emocional que la invadía, Farah se puso de pie bruscamente. 

—Necesito ir al baño —murmuró, y salió del salón sin esperar respuesta.

Corrió por el pasillo, con la vista nublada por las lágrimas que finalmente habían desbordado. Sus pasos resonaban en el mármol. Empujó una puerta pesada de madera oscura y se lanzó sobre el lavabo, abriendo el grifo para mojar su rostro con agua helada. Se miró al espejo: el rímel se había corrido un poco, y su rostro, que minutos antes brillaba de orgullo académico, ahora lucía roto.

—¿Por qué? —susurró para sí misma—. ¿Por qué este es el precio de salvar a mi familia?

De repente, un movimiento en el reflejo la hizo saltar. Un hombre estaba de pie, a unos metros de distancia, observándola con una calma inquietante.

Farah, con los nervios a flor de piel y la rabia de la cena quemándole la garganta, no se detuvo a mirar su entorno. Solo vio a un extraño invadiendo su refugio de llanto.

—¿Es que no existe la caballerosidad en este hotel? —soltó ella, dándose la vuelta con fuego en los ojos—. Este es el baño de mujeres. ¿Tan urgente es su necesidad que no pudo esperar o buscar el piso correcto?

El hombre no se inmutó. Tenía una mano en el bolsillo de su pantalón de traje gris marengo y la otra sostenía un reloj de plata que guardó con parsimonia. Su rostro era de una belleza severa, casi cruel, con una mandíbula que parecía esculpida en granito y unos ojos grises que la recorrían con una mezcla de curiosidad y desdén.

—La urgencia, al parecer, la tiene usted por descargar su frustración con el primero que se cruza —respondió él. Su voz era un barítono profundo, tan suave como peligrosa—. Y respecto a lo de caballerosidad... es un concepto difícil de aplicar cuando la dama es quien irrumpe en territorio ajeno.

Farah abrió la boca para replicar, indignada, pero algo en la seguridad de aquel hombre la hizo vacilar. Giró la cabeza hacia la derecha y, entonces, el aire se le escapó de los pulmones. Al lado de los elegantes lavabos, se extendía una impecable hilera de urinarios de porcelana blanca.

La sangre se le subió a las mejillas con tanta fuerza que sintió un pitido en los oídos. Estaba en el baño de hombres.

Avergonzada, retrocedió hasta chocar con el borde del lavabo, pero al mirar de nuevo al extraño, el reconocimiento la golpeó como un rayo. No era un hombre cualquiera. Era Alaric Grimaldi, el fundador del fondo de capital más importante del país, el "alumno legendario" cuya foto estaba justo al lado de la de ella en el muro de honor de la universidad.

Farah sintió un nudo de amargura en la garganta al procesar la ironía de la situación. Él era el epítome del éxito absoluto; un hombre con una fortuna incalculable, cuyo nombre hacía temblar los mercados y cuya presencia era el sueño inalcanzable de innumerables mujeres de la alta sociedad. Era el dueño del mundo, mientras que ella, en ese preciso instante, no era más que una chica arruinada, con el maquillaje corrido y el orgullo hecho jirones tras ser humillada públicamente por la familia de su prometido.

—Yo... lo siento. Me equivoqué de puerta. El estrés de la noche me ha jugado una mala pasada —dijo, tratando de estabilizar su voz mientras se limpiaba una lágrima rebelde—. Señor Grimaldi, soy Farah, asistente de doctorado en la Universidad Autónoma. He intentado contactar con su oficina para una entrevista académica. Su perspectiva sobre las inversiones estratégicas es vital para mi tesis de grado y...

Alaric dio un paso hacia ella, acortando la distancia de forma intimidante. Farah pudo oler su perfume, una mezcla embriagadora de madera, tabaco caro y algo metálico, como el filo de una espada. Bajó la vista hacia las manos de ella, que temblaban ligeramente, y luego volvió a sus ojos enrojecidos con una sonrisa que no llegó a sus ojos.

—¿Una entrevista? —preguntó él, inclinándose apenas un poco, lo suficiente para que ella sintiera el calor que emanaba de su cuerpo—. Tienes valor para pedir negocios mientras lloras entre urinarios, pero te falta sentido común.

Alaric no retrocedió. Con una lentitud calculada, llevó sus manos hacia su cintura. Sus dedos largos y elegantes rozaron la hebilla de su cinturón de cuero negro. El "clic" del metal al soltarse resonó en el baño silencioso como un trueno.

Farah se quedó petrificada, con los ojos abiertos de par en par.

—¿Todavía no piensas salir? —preguntó Alaric, con un tono cargado de una ironía oscura y malvada mientras empezaba a deslizar el cinturón—. A menos, claro, que tu investigación académica incluya observar la anatomía de tus entrevistados en momentos privados.

—¡No! Yo... ¡Perdón! —Farah dio media vuelta, tropezando casi con sus propios pies, y salió disparada hacia la puerta.

—Un consejo gratis la próxima vez, asegúrate de no equivocarte de puerta. Ni en los baños... ni en tus elecciones de vida.

Farah se quedó sola, con la toalla de papel en la mano. Las palabras de Alaric. 

—tus elecciones de vida, — se clavaron en su pecho como puñales. ¿Él la había escuchado? ¿Sabía lo que estaba pasando en esa mesa?