LARA

A porta mal fecha atrás de nós e já não sei o que é chão.

As costas colam à madeira, o ar abandona os meus pulmões e as mãos dele seguram minha cintura como se o caminho até aqui tivesse sido só um atraso insuportável.

Não há mais silêncio. Não há mais decoro.

Há Dorian.

E suas mãos.

E seu corpo.

E o jeito como ele me vira de costas como se a paciência tivesse ficado no caminho entre a limusine e a porta do quarto.

— Dorian... — começo a dizer, sem fôlego, mas não chego ao fim.

Porque ele me puxa contra o corpo dele com força. E então percebo.

Ele ainda está rígido.

Como se nada — absolutamente nada — do que vivemos no carro tivesse sido o suficiente.

Meu coração dispara.

— Como...? — murmuro, surpresa, tentando olhar por cima do ombro.

— Você me deixou assim desde o momento em que pisou naquela escada — ele diz com a voz rouca, baixa, perigosa. — E agora você vai lidar com as consequências.

Suas mãos deslizam pelo tecido do vestido, subindo com brutalidade medida. E então... ele