LARA

A porta mal fecha atrás de nós e já não sei o que é chão.

As costas colam à madeira, o ar abandona os meus pulmões e as mãos dele seguram minha cintura como se o caminho até aqui tivesse sido só um atraso insuportável.

Não há mais silêncio. Não há mais decoro.

Há Dorian.

E suas mãos.

E seu corpo.

E o jeito como ele me vira de costas como se a paciência tivesse ficado no caminho entre a limusine e a porta do quarto.

— Dorian... — começo a dizer, sem fôlego, mas não chego ao fim.

Porque ele