A caneta parecia pesar uma tonelada entre meus dedos.O contrato estava sobre a mesa de vidro, alinhado milimetricamente como se fosse mais uma de suas obras de arte frias e calculadas. O papel era espesso, de qualidade. O tipo de coisa que grita “riqueza” antes mesmo que se leia uma linha.Meus olhos percorriam as cláusulas pela terceira vez, mas já não enxergavam palavras. Só o som abafado do sangue pulsando nos meus ouvidos. E o homem sentado à minha frente, perfeitamente composto, como se aquilo fosse apenas mais um dia no escritório.Dorian não dizia nada.Estava recostado na poltrona de couro, uma das pernas cruzadas, os dedos batendo levemente no braço da cadeira. Como se estivesse esperando que eu, a peça mais previsível do tabuleiro, enfim me curvasse ao xeque-mate.E eu tinha feito isso. Eu me tornei, oficialmente, a Sra. Vega.Ainda que por contrato.— Você poderia ter recusado — ele disse, com a voz baixa, grave, e um sorriso frio nos lábios. — Era só levantar, sair por aq

Acordei antes dele.Ou talvez ele já estivesse acordado e apenas fingisse dormir. Não seria surpreendente — Dorian gostava do controle até quando estava de olhos fechados.Virei o rosto com cuidado, tentando não fazer barulho. A luz suave da manhã desenhava sombras no quarto, recortando os contornos do corpo esculpido dele sob o lençol. O peito subia e descia com regularidade. Um músculo pulsava no maxilar. Braços fortes, pescoço exposto, a boca entreaberta como se estivesse prestes a dizer algo que nunca viria.Ele parecia em paz.E era isso que me irritava mais.Como alguém que me odiava tanto podia dormir tão tranquilamente ao meu lado?Afastei o lençol devagar e me levantei, pegando a primeira roupa que encontrei — uma regata preta e uma calça de algodão. As roupas tinham sido deixadas para mim pela Eliza. Nenhuma peça era minha. Nem a casa. Nem a cama. Nem ele.Mas, por agora, eu estava aqui.E precisava fingir.Desci para a cozinha em busca de café, não por hábito, mas por neces

LARAO mundo inteiro parece parar no exato segundo em que desço da limusine.Os flashes não esperam que eu me ajuste ou respire. Estão prontos, posicionados, famintos por um clique que diga tudo — ou que alimente os boatos que ainda nem nasceram.Dorian estende a mão como se já tivesse feito isso mil vezes antes. O toque dele é firme, quente, e sustenta mais do que apenas um apoio para eu sair do carro. Sustenta a mentira.— Sorria — ele murmura, com os olhos fixos nos meus. — Você está feliz. Você me ama. Você é a mulher mais feliz do mundo.O sorriso que formo nos lábios é impecável. Mas não é por ele.É pelo papel que tenho que interpretar.Ele se posiciona ao meu lado como se fosse parte do meu corpo. A mão pousa suavemente na minha cintura, um gesto natural demais para alguém que diz não se importar. Mas o aperto sutil dos dedos, firme o bastante para que eu sinta a pressão sob o tecido do vestido, diz outra coisa: ele ainda está no controle.O tapete se estende até a entrada imp

A música muda.As luzes do salão se ajustam, diminuem levemente, criando o clima ideal para a próxima etapa do espetáculo. No centro do ambiente, o espaço reservado para a pista de dança começa a se formar como uma arena.Claro que Dorian nota antes de mim.Ele termina de falar com um grupo de investidores, agradece com um sorriso curto e elegante e se vira para mim com aquele olhar que avisa que alguma coisa está prestes a acontecer.— Quer dançar?A pergunta é simples. Mas vindo dele, soa como um comando disfarçado.Eu poderia dizer não. Poderia recusar. Mas isso seria recuar — e eu já fiz isso demais.— Você dança? — pergunto, arqueando uma sobrancelha. É algo novo.— Quando vale a pena.— Então espero não decepcionar.Ele estende a mão. E eu aceito.O salão não está completamente vazio, mas no momento em que pisamos na pista, os olhares se voltam. Todos nos veem. Avaliam. Esperam algo — um deslize, uma quebra de máscara, qualquer prova de que somos apenas um contrato com sorrisos

O salão está cheio, mas tudo parece girar ao meu redor em câmera lenta.Mantenho o sorriso treinado, a pose impecável, os olhos atentos aos detalhes que ninguém mais nota. O cristal da taça nas minhas mãos, o som abafado dos saltos no mármore, o leve toque dos dedos de Dorian na minha cintura. Ele permanece colado a mim, como se cada segundo ao meu lado fosse uma performance meticulosamente ensaiada.E talvez seja. Estamos fingindo, afinal. Mas há momentos — pequenos demais para admitir em voz alta — em que me pergunto se ele também sente a mesma faísca absurda cada vez que nossos corpos se tocam.A música ambiente é elegante e discreta. Os risos das socialites ecoam pelos cantos, os flashes capturam sorrisos que não duram mais que um segundo. Dorian sorri para um investidor à nossa frente, comenta algo sobre os lucros da última fusão, e eu dou um gole no meu champanhe. A bebida é cara, mas escorrega pela garganta como gelo.Estou prestes a relaxar. Um segundo de descuido. Um quase sus