LARA

A primeira coisa que ouço é a máquina.

Um bip constante, como um metrônomo do mundo que ainda pulsa.

Depois, o cheiro.

Desinfetante, álcool, algo frio e clínico.

O som da respiração dele vem em seguida.

Baixa, ritmada, como se ele estivesse se esforçando para manter a calma.

Mas eu conheço Dorian Vega.

Ele só respira assim quando está tentando não quebrar o mundo ao redor.

Abro os olhos devagar. A luz me fere como se fosse faca. Pisco. Tento me mover. Não consigo.

Um gemido escapa. Baixo.