ALBA

El jardín está tranquilo. Demasiado tranquilo.

Son las 20:27. El cielo tiene ese tono azul profundo que anuncia la noche sin prometérsela. El follaje apenas susurra. El aire huele a madreselva y tierra mojada. Está limpio. Está cultivado. Está atrapado.

Recorro el camino sin ruido. Mis pasos crujen sobre el gravilla. Llevo puesto un vestido sencillo, sin adornos. No el del matrimonio. Suficientemente neutro para no dejar rastro. Suficientemente flexible para correr, si es necesario.

El cua