Narra Ruiz.

La noche me huele a traición.

Hay un silencio extraño en el aire, como si la ciudad estuviera conteniendo el aliento, sabiendo lo que se viene.

No es un silencio piadoso.

Es el que precede al estallido, ese instante exacto en que el corazón se acelera antes de que el cuchillo atraviese la carne.

Y esta vez, yo no voy a dar advertencias.

No va a haber amenazas.

Solo cadáveres.

El auto se detiene frente a una de las guaridas que me pertenecía, una de las más discretas, uno de los puntos que nunca compartí con Lorena.

Pero ahora, los sensores están muertos.

Las cámaras, cortadas.

Y un perfume suave en el aire me confirma lo que ya intuía.

Ella estuvo acá.

Y no estuvo sola.

—Abran la puerta —le digo a uno de mis hombres.

No necesito repetirlo.

Una patada.

Dos.

La chapa cede.

Adentro, todo está revuelto.

Papeles regados, sangre seca en el piso, un brasero aún humeante.

Pero lo que me llama la atención está colgado del marco de la puerta: una cinta roja atada con precisión quirú