Narra Ruiz.

No hay gloria sin sangre y yo soy el cabrón que lo demuestra.

La noche huele a concreto quemado, a perfume caro mezclado con pólvora, a traición recién abierta.

Camino entre los escombros del cabaret como si fuera un templo antiguo que acabo de destruir con mis propias manos.

Porque sí.

Porque podía.

Porque debía.

Ismael murió sin darse cuenta.

Una parte de mí quería verlo arder lento, con los ojos abiertos y el alma colgando, pero el destino fue más rápido.

La segunda explosión se lo tragó entero, y con él, la mitad de esa sociedad podrida que intentó ponerme una correa.

Yo no soy perro de nadie. Yo fabrico collares.

Mis hombres limpian los restos.

Algunos con mangueras, otros con fuego.

Y los cuerpos…

Bueno, los cuerpos tienen la cortesía de no quejarse cuando los dejamos irreconocibles.

Hay música sonando en mi despacho.

Jazz de fondo.

Whisky en mi vaso, hielo flotando como si no supiera que va a morir derretido.

Y yo, en bata.

Rodeado de mujeres.

Tres.

No porque las qu