Narra Ruiz

Lo escuché.

No me preguntes cómo.

No sé si fue la puta tablet que dejó encendida sin darse cuenta o si lo hizo a propósito, como quien deja un perfume caro flotando en el aire antes de entrar a matar. Como si su voz fuese una trampa más, una cuerda invisible atada al oído. Pero lo escuché.

Su voz.

Ese tonito de mármol pulido, afilado como bisturí, que usa para jugar al intelectual triste, al artista de la sangre. Como si cada cadáver fuera un poema. Como si cada tortura fuera una ópera en la que él es compositor, director y primer violín. Ese enfermo demente con alma de escenógrafo y corazón de sepulturero.

Y lo peor no es eso.

Lo peor es cómo habla de mí.

Como si yo fuera una estatua griega que puede encerrar en una vitrina dorada, ponerle una correa de terciopelo y venerarla mientras le rompe los huesos uno por uno.

Como si pudiera adorarme mientras me destruye.

Como si el amor, para él, fuera eso: cortar despacito y decir que es arte.

“Te liberé, Ruiz. Y ahora te conserv