Narra Ruiz.

La luz roja parpadea como un corazón artificial, latiendo al ritmo del miedo, de la furia, del desconcierto. No hay sonido, no hay eco, no hay viento. Solo ese rojo palpitante que me marca el camino como un faro siniestro.

Pienso en Lorena.

Pienso en Dulce.

Pienso en Brisa, que no llegó a ver esto. Que estaría cagándose de risa, diciendo que esta obra es tan ridícula como uno de esos melodramas que ella adoraba mirar borracha en el sillón.

Apoyo la mano contra la puerta.

Está tibia. Como si alguien la hubiese tocado hace segundos. Como si la escena del crimen todavía estuviera viva.

Empujo con fuerza.

La puerta se abre. Cruje. Y lo que aparece del otro lado no es un pasillo ni una sala médica. Es un teatro.

Uno pequeño. Semi restaurado. Con butacas de terciopelo rojo, un escenario al frente, y una serie de cámaras montadas en los rincones más altos como ojos que no parpadean.

Hay una música suave sonando. Piano. Algo clásico. Chopin, tal vez. Nunca fui un melómano, pero re