SU PROPIA DEMANDAES

**CAPÍTULO 1**  

No debería estar aquí.

No debería estar vendada como una puta barata, con las muñecas atadas flojamente por encima de mi cabeza con una de las corbatas de seda de Damien Rossi, las piernas abiertas de par en par sobre su chaise longue de cuero negro mientras el hombre al que mi marido quiere muerto me devora como si fuera su última comida.

Pero «oh, joder… sí, por favor… oh, joder… no pares».

Gimo las palabras en voz alta, indefensa, sin vergüenza.

La lengua de Damien Rossi es implacable: la arrastra despacio y plana desde mi entrada empapada hasta mi clítoris, luego lo rodea con una precisión cruel. Siento lo hinchada que estoy, lo obscenamente mojada, cada roce texturizado, cada lametazo deliberado, cada vez que presiona la lengua plana con tanta fuerza que estallan chispas blancas y ardientes detrás de la seda. Mis caderas se sacuden sin que yo pueda evitarlo; un gemido crudo y roto me sale del pecho.

—Damien…

Su nombre en mi lengua sabe a traición y pecado. Decirlo mientras su boca está enterrada entre mis muslos es la forma más pura de traición. Y, sin embargo, no puedo parar. No quiero parar.

Él gruñe contra mi sexo, la vibración baja me atraviesa como un rayo y arqueo la espalda con tanta violencia que el chaise longue cruje debajo de nosotros. Una mano grande me clava la cadera contra el cuero con tanta fuerza que mañana tendré sus huellas marcadas, mientras la otra se desliza bajo mi sujetador y me retuerce el pezón entre dedos ásperos. El dolor agudo choca contra el calor húmedo de su lengua y ya estoy temblando, ya estoy chorreando por el culo, empapando el cuero como prueba vergonzosa de lo que estoy haciendo.

¿Cómo demonios dejé que llegara tan lejos?

Todo empezó hace dos semanas.

Volví temprano de un almuerzo benéfico al que Matteo había insistido en que fuera sola. «Networking, bella, es bueno para la imagen de la familia», me había dicho. Así que fui, como la buena esposa que representa a su marido.

La casa estaba en silencio. Demasiado silencio. Entonces lo oí: golpes rítmicos contra el cabecero y gemidos entrecortados que no eran míos.

Me quedé congelada en el vestíbulo, con el corazón latiéndome en la garganta.

Debería haberme marchado. Debería haber dado media vuelta y salido.

En cambio, subí las escaleras con las piernas entumecidas.

La puerta del dormitorio estaba entreabierta.

Ahí estaba. Mi marido de cinco años, el único hombre con el que me había acostado en mi vida. Inclinado sobre una pelirroja en nuestra cama. Las piernas de ella rodeaban su cintura, las uñas le arañaban la espalda mientras él la embestía, gruñendo como un animal.

Ella gemía su nombre: «Matteo, sí, más fuerte». Y él se lo daba, con las caderas chocando con una fuerza que no había usado conmigo en más de un año.

Me quedé allí, paralizada en el umbral, mirando al hombre que una vez se había arrodillado bajo la lluvia para rogarle a su padre que nos dejara casarnos, al hombre que juró bajo los relámpagos que no quería a nadie más, solo a mí.

Me vio.

Nuestras miradas se cruzaron.

Y en lugar de detenerse, de salir, de pedir perdón, de hacer cualquier cosa… siguió empujando. Más lento, como si quisiera que viera cada centímetro desaparecer dentro de ella.

Luego sonrió con suficiencia.

—Mal momento, Isabella —dijo con la voz ronca de placer—. Ve a esperar al cuarto de invitados como una buena chica.

Me atraganté con un sollozo.  

Él salió de ella solo el tiempo suficiente para agarrarme la muñeca y arrastrarme hacia el pasillo. Tropecé, con las lágrimas nublándome todo.

—Estás haciendo el ridículo —gruñó—. Lárgate.

Me empujó con fuerza contra la pared del pasillo. Choqué de hombro y sentí un dolor punzante en el brazo. Antes de que pudiera recuperar el aliento, cerró de un portazo la puerta del dormitorio. El pestillo hizo clic.

Desde dentro oí su risita. Luego el crujido de la cama otra vez.

Me deslicé por la pared hasta quedar sentada en el suelo, con las rodillas contra el pecho, escuchando cómo mi marido se follaba a otra mujer en la cama que habíamos compartido desde el instituto. Los sonidos duraron lo que parecieron horas. Cuando por fin pararon, yo seguía allí. Entumecida, temblando, con el rímel corrido por la cara.

Salió más tarde, sin camisa, el pelo revuelto, oliendo a sexo y al perfume de ella. Me miró desde arriba como si yo fuera una mancha en la alfombra.

—Límpiate —dijo con frialdad—. Y no montes un escándalo. Así son las cosas ahora.

No tengo nada.

Ni un euro propio. Matteo controla todas las cuentas, todas las tarjetas, todas las líneas de crédito.

Ni trabajo. Se encargó de eso hace años, diciendo que era «más seguro» que me quedara en casa. Ni familia que me acogiera sin hacer preguntas que podrían costarles la vida.

Ni pasaporte; ya lo tiene guardado «por mi protección». Tengo veintiséis años y estoy atrapada en una jaula dorada con un hombre que me trata como a un objeto caducado.

Así que anoche, desesperada, humillada y sin poder soportar más los gemidos ruidosos que venían del cuarto de invitados, corrí directamente al único lugar donde sabía que los hombres de Matteo no se atreverían a seguirme: el club neutral en la frontera de nuestros territorios.

Encontré a Damien Rossi —la persona que Matteo más odiaba— sentado solo en la barra, tomando un whisky. Matteo lo odiaba porque años atrás, en una partida de póquer de altas apuestas, Damien había tirado a propósito una mano ganadora solo para ver cómo Matteo perdía todo el bote… y luego se marchó con el dinero y con la amante favorita de Matteo del brazo esa misma noche.

Me acerqué a él.

—No sabía que el señor Rossi fuera de los que beben solos en la barra. Debe de ser aburrido —dije con voz burlona.

Él soltó una risa seca.  

Me senté en el taburete de al lado.

—No he venido por lástima ni por charla —dije con una voz baja y firme que ni yo sabía que tenía—. He venido a hacerte un trato.