Narra Tomás Villa.

El peligro tiene aroma.

Y hoy huele a papel húmedo, a tinta seca, a una página arrancada con rabia.

Estoy en mi estudio. El único espacio que podría llamar templo. Luz tenue. La sinfonía número 7 de Shostakóvich apenas susurrando desde el rincón. Afuera llueve, como si alguien allá arriba quisiera acompañar el dramatismo de este momento con clichés. A veces el universo coopera.

Frente a mí, la foto de Ruiz, tomada en Buenos Aires, hace exactamente tres horas. En la imagen se