Narra Lorena.

Pasa que una empieza a acostumbrarse al encierro. No digo que lo acepte. Digo que el cuerpo se adapta. Se hace callo. El tiempo se vuelve blando, pastoso. Como pan mojado. Y los días se confunden con la noche, sobre todo cuando no tenés más sol que una ventana enrejada.

Ya pasaron semanas. Tal vez un mes. No sé con exactitud. Pero algo cambió. La vieja, esa mujer seca, silenciosa, con cara de haber perdido todo hace rato, ahora me habla. Me ofrece agua caliente. Me deja una galletita de más, y a veces, cuando no hay nadie mirando, me guiña un ojo. Esa mujer no es estúpida. Me observa. Me evalúa. Y yo, que aprendí a vivir en un mundo de hombres peligrosos, sé reconocer una grieta cuando aparece. Y en esa grieta, voy sembrando escape.

Pero esta noche, no es la vieja la que entra por la puerta. Es él. El dueño de todo esto. El que cree que puede tenerlo todo.

Ruiz.

Entra sin tocar. Como siempre. Con esa mezcla de autoridad y deseo marcada en la cara. Viene con una copa en l