Narra Lorena.

No me importa que griten, ni que me empujen, ni que una de las devotas vestidas de blanco —que parecen salidas de un monasterio demente o de una secta de vírgenes recicladas— me encierre los brazos con una fuerza que no se corresponde con su figura enjuta.

No me importa nada. Porque necesito verla.

A Danny.

—¡Solo quiero verla, carajo! —grito, mientras pataleo, me retuerzo, muerdo si hace falta.

No me importa cómo me vea, ni si la bata de seda que me pusieron queda torcida o si el perfume en mi cuello se mezcla con el sudor del desespero. Me importa una sola cosa: Danny.

Pero no. Las hijas del convento no ceden. No parpadean. No sienten.

Una me clava los ojos como si estuviera viendo a una posesa. Y puede que lo sea. Estoy poseída por la imagen de mi hija encerrada, manipulada, hablándole a un hombre que la usó como carnada para llegar a mí.

—No tenés permiso para salir de esta ala —dice una, sin emoción.

—Quiero ver a Danny. No es un pedido. Es una advertencia —suel