El jet privado de INTERPOL aterrizó en la pista privada de Nueva York con un chirrido sordo de neumáticos contra el asfalto aún húmedo. Antes de que la escalerilla tocara el suelo, la puerta ya se abría. Scott Walton descendió primero, su rostro feroz e implacable. No llevaba abrigo, a pesar del viento cortante. Detrás, Darius Coleman bajaba con un portafolio, su mirada escaneando el perímetro con frialdad operativa.

La rabia no estallaba en Scott. Se condensaba. Era un frío glacial que emanaba de cada poro, un campo de presión que hacía que hasta los pilotos, aún en cabina, intercambiaran miradas nerviosas. Subieron a la camioneta negra que los esperaba, motor en marcha. En el silencio opresivo del vehículo, el celular de Scott vibró con un zumbido seco. Lo miró. Carter.

Apretó el botón y se llevó el dispositivo al oído.

—Walton.

La voz de Carter, firme pero con un trasfondo de tensión liberada, llegó al otro lado:

—Buen día, jefe. El novato está a salvo. Ya está en su departamento