Atlas Cross

Eu tentava afrouxar a maldita gravata cinza que quase me sufocava enquanto os homens falavam sem parar.

Vozes em italiano, opiniões demais, egos maiores ainda.

Pelo visto eu teria que enfrentar a porra daqueles velhos toda semana.

Antes, eu ocupava uma cadeira lateral. Observava. Agora, todos esperavam que eu conduzisse.

A hierarquia era clara demais para quem cresceu nela. O Don não era apenas o chefe: era a palavra final.

Abaixo vinham os capos, cada um responsável por uma fatia