La biblioteca de Caleb en su apartamento de la ciudad era un espacio frío y despersonalizado, un reflejo perfecto del vacío que ahora sentía en su interior. Los estantes de caoba estaban repletos de libros de economía y derecho que nunca leía, y el retrato de su abuelo, el patriarca Winchester, lo observaba desde la chimenea con una severidad que parecía acusadora. El aire olía a polvo y a whisky caro, la botella de Macallan de veinticinco años que sostenía en la mano temblorosa ya estaba medio vacía.

La confesión de Mercer, el fallido ataque a Olivia, la mirada asesina de Lion… todo se derrumbaba a su alrededor. Su exilio, que había creído el punto más bajo de su vida, ahora parecía un paraíso perdido comparado con el abismo que se abría ante sus pies. Lion no mostraría piedad. Y lo peor, lo que más le quemaba las entrañas, era la creciente certeza de que había sido un peón. Un títere cuyos hilos no controlaba.

Con un gruñido de rabia y desesperación, arrojó el vaso de cristal pesado