—¿Eres... médico? —preguntó con brusquedad, su tono cortante.

Me levanté despacio, enderezando mi postura instintivamente.

—Sí, soy la doctora Monroe, usted debe ser el señor Teagues.

Asintió secamente, pero no me ofreció la mano. En lugar de eso, sus ojos se desviaron hacia su hija, luego volvieron a mí, con sospecha. Me estaba evaluando, tratando de averiguar qué sabía. Sin embargo, no me intimidé bajo su mirada; más bien, le planté cara.

—Me gustaría hablar con usted sobre la condición de su hija —dije con calma, señalando hacia el pasillo—. En privado.

Dudó, con la mirada fija en Amelia.

Noté el ligero temblor en la barbilla de la niña, la forma en que su cuerpo se encogía sobre sí mismo. Ya había visto suficiente, los moretones no eran aleatorios, tenían un patrón, eran deliberados. Y ahora, mirando el rostro duro del hombre, lo supe. Algo andaba mal. Eso ya no era solo un caso médico, la niña estaba en peligro y no iba a mirar hacia otro lado.

Esta vez no.

Hubo un silencio espeso