Serena se sentó en el borde de la cama, la suave luz del atardecer filtrándose por la ventana de la caravana. El olor de la sopa de pollo y verduras se había desvanecido, reemplazado por un aire de seriedad que llenaba el espacio. Dante, con la ropa limpia y las heridas vendadas, la miró fijamente. Sus ojos, antes llenos de dolor, ahora ardían con un fuego gélido y peligroso.

—Tienes que decirme lo que pasó, Dante —dijo Serena, su voz firme, sin atisbo de miedo—. ¿Quién te hizo esto?

Dante suspiró, el sonido de su aliento era un ronquido áspero que le recordaba a los viejos motores diésel de los camiones de su padre. El dolor de sus heridas físicas era casi nada comparado con el dolor de la traición, el cual era un veneno que le corría por las venas.

—Mi padre, el Zhar, me dejó a cargo de la bratva rusa cuando murió —comenzó, su voz era baja y ronca, pero llena de un poder que hizo que la piel de Serena se erizara—. Siempre fui su heredero, el único que conocía todos los secretos d