Dante

El aire afuera huele a fin de fiesta y a pólvora vieja. El cielo se estira sobre nosotros como una bandera recién lavada. Alessia camina a mi lado, el velo vuelto brisa, la sonrisa apenas contenida.

Nos piden una foto más, la oficial, dicen los fotógrafos, esa que irá a portadas y perfiles, la que servirá de prueba de que el día terminó bien.

Los flashes ya nos esperaban. La prensa se agolpa frente al jardín; las luces de los drones titilan como luciérnagas entrenadas.

Valeria da la señal