Alessia

El mapa de la ciudad está desplegado sobre la mesa. Puertos, rutas, nombres. Cada línea es una vena, cada marca roja un coágulo. Dante se inclina sobre los papeles, tiene el ceño fruncido, las manos aún oliendo a humo del puerto que acabamos de incendiar.

—Giordano sangra. Ferretti se esconde detrás de sus discursos —dice.

Lo escucho en silencio. Su rabia es volcán, pero mi tarea es darle cauce. Lo que nos ha sucedido no puede volver a pasar. Pienso en Rossini, pienso en Mancini, se sie