El humo de la chimenea cuelga bajo, como si la casa hubiera aprendido a respirar en silencio. Enzo deja un sobre gris sobre la mesa de la biblioteca y no se mueve del sitio. No huele a pólvora. Huele a tinta.

—Están corriendo contratos con tu firma —dice—. Y con la de Alessia.

Abro el sobre. El papel cruje con una frialdad que no conozco en los tiroteos. Rutas inventadas. Sellos tan perfectos que insultan. Un acuerdo con un clan menor que jamás toleraría, otro con un intermediario que está muer