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Damon O cheiro de sangue fica impregnado na memória. Você pode passar anos fingindo que esqueceu, mas basta fechar os olhos por alguns segundos para tudo voltar. A cor, o som, o vazio.Eu tinha vinte e cinco anos quando descobri o que era o inferno.Era uma noite comum em Boston. A cidade acesa, os prédios espelhados refletindo luz e ambição, o trânsito pesado no centro, o barulho de sirenes ao longe. Eu estava voltando de uma viagem rápida a Nova York, um acordo fechado, mais alguns milhões garantindo que o sobrenome Laurent continuasse no topo.Saí do aeroporto direto para a mansão dos meus pais, nos arredores da cidade. O motorista falava sobre o clima, sobre o jogo dos Patriots, qualquer coisa que eu não estava ouvindo. Minha cabeça estava em números, metas, resultados.Quando o portão de ferro se abriu, algo pareceu… errado. Nenhum funcionário apareceu para receber o carro. Nenhuma luz na entrada, nenhuma movimentação na janela da sala. Tudo escuro demais para aquela hora.—

Angel O ar daquela noite estava diferente. Pesado. Parado, como se o tempo tivesse esquecido de correr. O relógio da parede marca quase nove horas quando ouço o som da porta da frente se abrir. Meu pai entra. O ruído de seus sapatos no piso ecoa vazio, medido, mas sem pressa. Sempre que ele chega nesse horário, quase posso adivinhar o cheiro antes de vê-lo, uísque caro misturado a algo forte e amargo, como culpa. Mas hoje tem algo diferente no ar. Ele larga as chaves sobre a mesa de centro e tira o casaco com movimentos calculados. Os olhos dele passam por mim rápido demais, frios, sem me enxergar de verdade. — Pai? — minha voz sai baixa, hesitante. — Tudo bem? Ele me ignora. Enche um copo com uísque e se senta no sofá. O som do líquido caindo na borda do cristal é o único ruído que preenche a sala. Então, sem me olhar, ele chama: — Alice. Esmeralda. As duas funcionárias aparecem no mesmo instante, uma ao lado da outra. O rosto preocupado de Alice, o olhar incerto de Esm

Angel Eu ainda estava tremendo quando o carro parou. Não sei quanto tempo se passou desde que ele me arrancou da casa do meu pai até chegarmos ali, mas parecia que a noite tinha alongado todas as horas. Minha cabeça doía, meus olhos ardiam, meu coração estava preso em um ponto entre a garganta e o estômago.Quando olhei pela janela, vi a mansão.Alta, imponente, cercada por muros e portões que pareciam dizer “aqui ninguém entra sem permissão”. As luzes externas iluminavam a fachada, os jardins estavam perfeitamente cuidados, cada árvore podada, cada planta no lugar certo. Era bonito. Luxuoso. Impressionante.E, pra mim, tinha cara de prisão. Por fora, tudo parecia um palácio de filme. Por dentro, tudo em mim gritava que aquele era o lugar onde o inferno ia ganhar um novo endereço.A porta do carro se abriu e o vento frio de Boston me atingiu em cheio. Por um segundo, pensei em não sair. Ficar ali, grudada no banco, fingir que se eu não me mexesse, o tempo voltaria atrás. Mas a voz d

Angel Eu não sabia que era possível estar tão cansada e ainda assim não conseguir dormir. A primeira noite na cama dele foi uma daquelas que eu gostaria de apagar da memória. Não só pelo que aconteceu, mas pelo que poderia ter acontecido.Eu deitei o mais longe que consegui. Ele me mandou deitar e eu obedeci porque não tinha opção. O colchão era macio demais, afundava sob o meu peso, os lençóis eram frios de tão lisos. Tudo ali gritava conforto, luxo, perfeição. Mas, pra mim, cada detalhe só lembrava que aquele não era o meu quarto, não era a minha cama, não era a minha vida.Damon deitou do outro lado, como se fosse a coisa mais natural do mundo ter uma mulher sequestrada dormindo ali. Eu virei de costas pra ele.Deitei de lado, encolhi as pernas, abracei o próprio corpo, como se meus braços pudessem me proteger de um homem que prendia pessoas como se fossem ações. Fechei os olhos. Tentei fingir que estava em outro lugar. No meu quarto, ouvindo minha mãe cantarolar algo. No sofá da

Angel Eu quase tinha esquecido onde eu estava. Era estranho pensar isso, mas era verdade. Eu estava sentada à mesa com a irmã do homem que destruiu minha vida, e, por alguns minutos, a conversa com ela fez o mundo parecer menos… distorcido.Abby tinha esse efeito. Ela falava com as mãos, ria com facilidade, fazia comentários que iam de coisas bobas do dia a dia a observações inteligentes sobre filmes, livros e música. E, pra minha surpresa, tínhamos muito mais em comum do que eu esperava.— Você está brincando. — eu digo, rindo baixo. — Você realmente chorou assistindo aquele filme?— Não “chorar”. — ela corrige, ofendida. — Eu desidratei. É diferente.Eu balanço a cabeça, ainda sorrindo.— Eu gostava muito daquele filme. — confesso. — Mas meu pai vivia reclamando que era “sentimental demais”.— Homens que não entendem filmes sentimentais são suspeitos. — Abby sentencia, levando a xícara de café à boca. — Ainda mais se não sabem chorar.Eu seguro o riso, mas meus lábios traem um sor