Una Deuda de SangreES

Ariana

El ruido es una entidad viva. Una bestia que brama hecha de cientos de voces, de clics de cámaras fotográficas, del crepitar de los destellos blancos que laceran la noche neoyorquina. Sobre la alfombra roja de los Fashion Awards, sonrío. Una sonrisa de mármol, perfecta, cincelada por años de práctica. Mi armadura. Bajo los pliegues de seda rojo sangre de mi vestido, mi corazón golpea una cadencia de guerra.

Cinco años. Cinco años que vivo bajo la luz cruda de los reflectores, y cada instante que paso bajo su fuego es un desafío lanzado a la sombra de un hombre. Nikos Laskaris. Un nombre que ya ni siquiera pronuncio en mi cabeza, por miedo a que emerja como un demonio.

Una voz me atraviesa la niebla:

—¡Ariana! ¡Por aquí!

Giro la cabeza, la sonrisa aún congelada. Mi mirada azul acero barre la multitud compacta más allá de las vallas. No busco fans. Busco ojos que no sonrían. Siluetas demasiado quietas. La amenaza.

—¡Ariana, estás magnífica!

No me llamo Ariana. El pensamiento surge, un destello de pánico familiar. Me llamaba Cassia. Y le robé un león en su propia guarida.

El recuerdo me golpea, brutal. No un recuerdo difuso, sino una sensación física. El olor a sal y a tabaco rubio en la villa en lo alto de Mónaco. La humedad de la noche en mi piel. El frío metálico de los lingotes que escondo en el doble fondo de mi bolsa de deporte. La voz ronca de Nikos al teléfono, en la habitación de al lado, prometiendo muerte a un rival. Camino de puntillas, cada fibra de mi ser gritando de terror, sabiendo que una sola tabla que crujiera sellaría mi sentencia de muerte.

Robé más que dinero. Robé su orgullo. Y un hombre como Nikos Laskaris, heredero de un imperio construido sobre el contrabando y la violencia, no puede dejar tal afrenta sin castigo.

La velada continúa en una niebla dorada. Las felicitaciones, los besos protocolarios en los salones privados, el champán que sabe a ceniza. Luego es el regreso a mi loft en Tribeca, un santuario de vidrio y acero que pagué al contado. El dinero de Nikos. Siempre él. Financió a mis primeros bookers, mis sesiones de fotos, mi fulgurante ascenso. Mi veneno y mi antídoto, todo a la vez.

Echo el cerrojo a la puerta a mis espaldas, espalda contra la puerta, y cierro los ojos. El silencio duele en los oídos. Es entonces cuando mi teléfono personal, un modelo básico y anónimo, vibra.

Sin número mostrado.

Mi sangre se hiela. Solo tres personas tienen este número. Mi abogada, mi agente… y un contacto en Mónaco, un fantasma del pasado que me proporcionó los códigos de la caja fuerte.

Abro el mensaje.

No es un texto. Es una foto.

Una foto mía, tomada esta misma noche en la alfombra roja. Borrosa, tomada a través de la multitud. Y, superpuesto en transparencia sobre mi imagen, un pequeño dibujo de trazo negro. Una hoja de laurel seco, idéntica al broche que Nikos me regaló antaño, y que dejé en la caja fuerte, sobre la almohada, al irme. Una firma. Una burla.

Bajo la foto, una sola palabra, en griego:

«Χαϊδευτικά.»

Caricias.

El teléfono se me escapa de los dedos y rebota en el parqué de madera oscura. El terror, que he contenido tan bien durante cinco años, se derrama en mis venas como ácido. Corro a la ventana, apartando la pesada cortina de lino con una mano temblorosa.

Abajo, en la calle desierta, un coche negro está aparcado, motor apagado. Sin matrícula visible. No veo a nadie dentro, pero lo sé. Están ahí. Me han encontrado.

Nikos no me envía una amenaza. Me envía un recordatorio. Un recuerdo de nuestra intimidad perdida, teñido con la promesa de una venganza mucho más íntima, mucho más cruel, que una bala en la cabeza.

Retrocedo hacia la oscuridad del apartamento, sin aliento. La mujer más fotografiada del mundo se siente de repente de una vulnerabilidad absoluta. La fortaleza de vidrio no es más que una ilusión. La gloria, una trampa.

La deuda de sangre acaba de ser presentada. Y Nikos Laskaris no es un acreedor que acepte esperar.

El juego del gato y el ratón acaba de empezar. Y yo, la reina sobre su pedestal, no soy más que el ratón.