La voz de Nikos me persigue. Se enreda alrededor de mis pensamientos, una serpiente de veneno meloso. Brava, Cassia. Esas palabras no son un cumplido. Es la caricia del verdugo antes del tormento.

Las horas que siguen a la rueda de prensa son un huracán mediático. Mi rostro de cabello platino está en todas partes. "La confesión impactante de la modelo". "El misterioso criminal que la acecha". Me he convertido en un espectáculo, un culebrón trágico servido en bandeja al mundo.

Mi teléfono profesional está saturado. Lena, histérica, ha soltado amarras. La agencia me abandona. Los contratos se cancelan uno tras otro. Mi imperio de gloria se derrumba en tiempo real, y cada derrumbe es un martillazo que resuena en el silencio de mi habitación de hotel.

Esta es la primera etapa del asedio. Cortarme de mis recursos. De mi ejército.

Salgo del hotel por una salida de servicio, envuelta en una capucha, escondiendo mi cabello rubio. Necesito moverme. Quedarme aquí es ser un blanco estático. La calle está extrañamente tranquila. Demasiado tranquila. Las miradas de los transeúntes me parecen pesadas, insistentes. Un repartidor en bicicleta disminuye la velocidad al pasar cerca de mí. Su mirada se desliza sobre mí, demasiado larga, demasiado intensa. ¿Será un fan? ¿Uno de sus hombres? La paranoia ya no es una enfermedad, es un estado de supervivencia.

Me refugio en una biblioteca pública, perdida entre los estantes polvorientos. El olor del papel viejo es un respiro efímero. Enciendo un ordenador público, con los dedos temblorosos. Necesito saber. Necesito entender a qué me enfrento.

Escribo "Nikos Laskaris". Nada. Como era de esperar. Los hombres como él no existen en la web pública. Indago más profundo, en los recovecos oscuros de la red, usando viejos contactos, contraseñas compradas en su día con su dinero, el dinero de él. Emergen fragmentos. Una empresa pantalla en Panamá. Un caso de contrabando de antigüedades en Grecia, sobreseído. Rumores. Susurros. "Despiadado". "Elegante". "Ama a los gatos, odia la traición".

Una foto, borrosa, tomada desde lejos. Un hombre con traje blanco en un yate, de espaldas a la cámara. La nuca fuerte. Los hombros anchos. Eso es todo. Es él. Esa espalda me es más familiar que mi propio reflejo. Durante un año, fue esa silueta la que dominó mi existencia, mi miedo, mis noches.

De repente, la ventana del ordenador se congela. Luego se queda en negro. Letras verdes, parecidas a código, desfilan por la pantalla.

TE DIJE QUE CONOCÍA TUS MOVIMIENTOS.

Sin aliento, retrocedo tan violentamente que la silla chirría contra el suelo. Unas cabezas se giran hacia mí. Desconecto frenéticamente el ordenador. Demasiado tarde.

Están en los sistemas. Están en todas partes.

Huyo de la biblioteca, con el corazón latiendo a mil por hora. Camino sin rumbo, tomo el metro, cambio de línea sin lógica alguna. En cada estación, escudriño los rostros que suben y bajan. Nadie me sigue. O si lo hacen, son tan buenos que no los veo.

Cae la noche. Termino en un parque, en un banco, tiritando de cansancio y frío. No tengo adónde ir. Todos los refugios están comprometidos. Los hoteles piden el carné de identidad. Los amigos… ya no tengo. Estoy sola. Terriblemente sola.

Mi teléfono anónimo vibra. Un nuevo archivo adjunto. Un video esta vez.

Lo miro, con el corazón encogido. Es una secuencia de vigilancia, sin sonido. Se ve a Lena, mi representante, saliendo de su agencia, con el rostro demacrado. Dos hombres de traje oscuro se le acercan. No la tocan. Solo le hablan, con calma. Su rostro se vuelve cerúleo, sus ojos se abren de par en par con terror. Ella asiente, varias veces, muy rápido. Luego los hombres se alejan, y ella se queda allí, paralizada en la acera, como una muñeca desarticulada.

El mensaje que acompaña al video es corto.

Sin ejército. Sin ingresos. Sin amigos. El asedio está en marcha. La fortaleza cae, piedra a piedra.

Cierro los ojos, un sollozo seco me sacude el pecho. No me golpea a mí. Descuartiza mi vida. Metódicamente. Fríamente. Aísla a la bestia antes de abatirla.

Me levanto del banco, con las piernas temblorosas. Solo me queda una opción. Una idea loca, desesperada. Algo que solo una bestia acorralada se atrevería a imaginar.

Debo volver a la fuente. A donde todo empezó.

Debo ir a Mónaco.

Es un suicidio. Su tierra predilecta. El lugar de su poder. Pero también es el único sitio donde quizás, solo quizás, pueda encontrar un arma contra él. Una grieta. Un recuerdo. Algo.

Encuentro un cibercafé cutre, pago en efectivo, uso un ordenador diferente. Reservo un vuelo a Niza y luego un tren a Mónaco, con un nombre falso. El último de mis nombres falsos. El último de mi dinero.

Al salir del cibercafé, un coche pasa lentamente junto a la acera. Un Mercedes negro. Las ventanillas tintadas están bajadas. Y dentro, lo veo.

No es Nikos. Es uno de sus hombres. Un rostro anguloso, ojos fríos. No me mira a mí. Mira al frente, con una leve sonrisa en los labios.

Pasa de largo, y el coche desaparece en el tráfico.

El mensaje es claro. Lo sabemos.

Saben dónde estoy. Saben lo que hago. Me dejan avanzar, como una marioneta de la que ellos sostienen los hilos.

El asedio no solo está a mi alrededor. Está dentro de mi cabeza. Y mientras me dirijo al aeropuerto, un pensamiento me hiela más que cualquier otro:

¿Y si todo esto, si mi idea de huir a Mónaco, también forma parte de su plan?