Ariana

La noche no termina. Estoy agazapada en un ángulo muerto del apartamento, la espalda contra la pared fría, los ojos clavados en la línea oscura de la calle, allá abajo. El coche negro sigue ahí. Inmóvil. Amenazante. Una mancha de tinta sobre el asfalto.

Mi teléfono, el que el mundo conoce, explota de notificaciones. Mi representante, periodistas, amigos de fachada. Voces en el vacío. No lo toco. Solo miro al otro, al teléfono anónimo y ardiente en el suelo, al otro lado de la habitación. El objeto de mi terror.

La palabra griega baila ante mis ojos. Tiernas. La crueldad de Nikos es un arte. No golpea. Acaricia, para marcar mejor la carne. Esa hoja de laurel… fue el primer regalo que me hizo. "Para tu belleza, Cassia. Inmortal, como el laurel." La había dejado en la almohada, un adiós silencioso, una devolución de su regalo envenenado. Él lo tomó por lo que era: un escupitajo.

El día despunta, lento, vacilante. Las primeras luces grises dibujan los contornos del loft. El coche, sin embargo, sigue sin moverse. Quieren que lo sepa. Quieren que hierva en mi propio miedo.

No puedo quedarme aquí. Es la primera regla. Cuando te persiguen, no te quedas en tu madriguera. Hay que moverse. Convertirse en un fantasma, de nuevo.

Mi cuerpo está rígido, entumecido por las horas pasadas acechando. Me levanto, con las piernas temblorosas. Paso por la ducha abrasadora, el agua no lava nada, solo despierta los nervios en carne viva. Me visto mecánicamente: vaqueros, zapatillas, sudadera con capucha, gafas de sol. Un atuendo de huida. Meto algunas cosas esenciales en una mochila: dinero en efectivo, otro pasaporte, una memoria USB con todos mis archivos. El dinero de Nikos, una vez más, sirviéndome para huir de Nikos. La ironía es un cuchillo que gira en la herida.

Bajo por la escalera de servicio, con el oído atento, el corazón latiendo desbocado. La puerta trasera da a un callejón. Echo un vistazo furtivo. Nada. El aliento me vuelve, por un instante.

Camino rápido, con la cabeza baja, ahogada en el flujo matutino de Nueva York. Cada reflejo en un escaparate es una amenaza. Cada hombre trajeado, un esbirro de Nikos. La paranoia es un veneno que lo invade todo.

Mi primera parada es una pequeña agencia de alquiler de coches, discreta, en el West Village. Pago en efectivo, con un nombre falso. La rutina.

— ¿Se va de viaje, señorita? —me pregunta el empleado, jovial.

— Algo así —murmuro.

Algo así como una carrera por mi vida.

Me pongo al volante del sedán anónimo, con las manos sudorosas. ¿Adónde ir? ¿El aeropuerto? Demasiado predecible. ¿La estación? Vigilada. Conduzco sin rumbo, al azar de las calles, escudriñando sin cesar mis retrovisores. ¿Me siguen? ¿Esa furgoneta blanca? ¿Esa moto? Mi mente transforma cada vehículo en un depredador.

El cansancio me vence, pesado, tóxico. Debo parar. Sentarme. Pensar. Encuentro un motel sórdido en las afueras, de esos donde se paga en efectivo y no se hacen preguntas. La habitación huele a cerrado y a desinfectante. Echo el cerrojo a la puerta, coloco un mueble delante y me desplomo en la cama, con los ojos muy abiertos fijos en el techo manchado.

La soledad es un peso inmenso. No tengo a nadie a quien llamar. Nadie en quien confiar. Mi fama es una prisión dorada. Mis amigos son relaciones públicas. Mi representante solo pensará en los contratos cancelados. Y él… mi contacto en Mónaco, el único que sabía… El pensamiento es un puñetazo en el estómago. Si ha hablado… si me ha vendido…

Mi teléfono personal vibra.

Doy un salto, un escalofrío helado me recorre el cuerpo. Lo miro, apoyado en la mesilla de noche, como una serpiente a punto de morder. No quiero tocarlo. No quiero ver.

Vibra de nuevo. Insistente.

Me arrastro hacia él, con la mano temblorosa. Lo agarro. El mismo número oculto.

Esta vez no es una foto.

Es un mensaje de texto. Corto. Brutal.

Ya estás huyendo. Bien. Me gusta cuando la presa le da sentido a la caza. Pero recuerda, Cassia. Yo te enseñé a correr. Conozco cada uno de tus movimientos antes incluso de que los pienses.

Me falta el aire. La habitación da vueltas a mi alrededor. Lo sabe. Sabe que he dejado el apartamento. Sabe que voy en un coche de alquiler. Sabe que estoy huyendo.

Conozco cada uno de tus movimientos.

Mis ojos se posan en el viejo televisor de tubo de la habitación. En el espejo empañado sobre el lavabo. En el enchufe cerca de la puerta. ¿Me estará mirando? ¿En este mismo momento? La tecnología era su juego. Tenía cámaras en todas partes, en su villa. Micrófonos. Adoraba esa sensación de control absoluto.

Me levanto de un salto, arranco el cable de la tele, busco frenéticamente un objetivo, un diminuto punto negro que me estuviera mirando. Nada. Pero la sensación persiste. El abrazo de su mirada está en todas partes.

Me acurruco en un rincón, con la espalda contra la pared, apretando las rodillas contra el pecho. La supermodelo, reducida al estado de bestia acorralada en un motel de mala muerte. Las lágrimas que había reprimido desde la víspera brotan por fin, silenciosas, ardientes. No son lágrimas de tristeza, sino de rabia impotente. La rabia del ratón que siente las garras del gato cerrarse, inexorables.

No quiere matarme. Todavía no. Quiere desgastarme. Quebrarme. Reducirme al estado de esa chica aterrorizada que era cuando lo conocí. Quiere demostrarme que todo lo que he construido, mi carrera, mi nombre, mi fuerza, no era más que un castillo de naipes construido sobre su dinero y su voluntad.

La noche vuelve a caer. No me he movido. El hambre me atenaza, pero el miedo es más fuerte. Afuera, los ruidos de la ciudad han cambiado. Un claxon. Risas lejanas. El ronroneo de un motor que reduce la marcha… y luego se para, justo delante del motel.

La sangre se me hiela en las venas.

Me arrastro hasta la ventana, aparto apenas la cortina con un dedo.

Otro coche negro. Distinto al primero. Más grande. Se estaciona al otro lado de la calle.

Me han encontrado.

El mensaje no era una simple intimidación. Era una constatación. Un recordatorio de mi impotencia.

La partida de caza ha comenzado. Y el cazador acaba de demostrar que puede encontrarme en cualquier parte.

Retrocedo en la oscuridad, con el cuerpo recorrido por temblores incontrolables. La huida es inútil. Esconderse es imposible.

Solo queda una opción. La única que tiene sentido frente a un hombre como Nikos Laskaris.

Solo queda esperar.