No recuerdo el camino. Mis manos en el volante eran autómatas, mis ojos veían las calles pero no las registraban. El mundo era un zumbido apagado, un paisaje borroso de luces y sombras que se desdibujaba tras la cortina de sal que nublaba mi visión. No pensé en mi casa, en la mansión Moretti, en el juicio silencioso en los ojos de mi padre o la preocupación punzante en los de mi madre. Mi cuerpo, traicionado por la lógica y guiado por un instinto más profundo, eligió el rumbo por sí solo.

Cuando el Aston Martin se detuvo, me encontré frente a la casa de piedra gris en la colina. La fortaleza del Santo. El lugar que debería representar todo lo que era peligroso y prohibido. En ese momento, era el único puerto en medio del huracán que había destrozado mi mundo.

Bajé del auto con piernas temblorosas, subí los escalones y, antes de que pudiera siquiera alzar la mano para tocar el aldabón, la pesada puerta de roble se abrió. Y allí estaba él. Silas. Como si me hubiera estado esperando, com