Los pasos firmes resonaron por el pasillo, seguidos por una voz que suplicaba permiso. El intruso la ignoró y siguió adelante.

Tracy levantó la vista de su escritorio. Había escuchado el forcejeo. Esa era su villa privada — solo unos pocos tenían acceso. Su mente se aceleró. ¿Vincent?

La puerta se abrió de golpe. Se levantó bruscamente, ocultando su sorpresa tras una sonrisa altiva. Pero el hombre que entró no se parecía en nada a Vincent. La cicatriz que cruzaba su rostro era advertencia suficiente. Detrás de él, dos de sus guardias de seguridad se quedaron en la puerta.

—No he venido a lastimar a la pequeña mariposa —dijo el hombre, su voz áspera raspando el aire—. Todos pueden vivir, o me llevo mi trato a otra parte. Pero escúchame bien: si salgo de aquí sin lo que quiero, entrarás en mi lista negra.

Tracy arqueó una ceja y luego hizo un gesto para que sus hombres se retiraran. Cuando la puerta se cerró, el hombre se dejó caer en una silla y puso los pies sobre su mesa. Ella frunció el ceño.

—Debes ser muy valiente para sentarte así después de amenazarme en mi propia casa.

Caminó despacio, golpeando su teléfono contra la palma antes de dejarlo sobre el escritorio.

—Entonces, Grim Voss. ¿Qué puedo hacer por ti?

Él miró su reloj. —Cuarenta segundos. Tus hombres hacen bien su trabajo. —Sonrió con arrogancia—. Pero no se trata de lo que puedes hacer por mí, sino de lo que vas a hacer.

La mandíbula de Tracy se tensó. —¿Perdón?

—Tu exmarido. Quiero que se mantenga lejos de mi mercancía. —Su acento ruso le arañó los oídos.

—¿Esa basura te pertenece? —escupió Tracy.

—Sí. Esa basura es mía. Y no estás haciendo lo suficiente para mantenerla lejos de él. —La forma en que dijo “ese hombre” le erizó la piel.

—No lo entiendo. Eres una figura temida. Un hombre como Vincent no debería importarte. ¿Y una chica como ella? —esbozó una sonrisa fría—. Insignificante.

El rostro de Voss se oscureció, aunque lo disimuló rápido.

—Este escándalo es malo para los negocios. Cuanto más tiempo siga ella en medio de todo esto, peor será para mi dinero. Y yo no juego con mi dinero.

—No me gusta que me digan lo que tengo que hacer.

—Escucha, mariposa —dijo inclinándose sobre el escritorio de caoba, su sombra tragándose el espacio—. La gente paga mucho por esa chica. Es la gallina de los huevos de oro. Haz lo que tengas que hacer, pero mantenla en línea.

La mirada de Tracy se endureció. —No me escuchaste la primera vez. No me gusta que me digan lo que tengo que hacer.

Voss se echó a reír, los hombros sacudiéndose. —Entonces es un patrón. Al chico del Maybach parece gustarle las mujeres de cabeza dura. —Metió las manos en los bolsillos, caminando despacio.

Tracy se tensó. Había sido forjada bajo la mano de hierro de Murphy Donovan, y luego se casó con Vincent —una bestia que pocos conocían. Ningún hombre la intimidaba. Pero Voss… Voss era más oscuro que Voldemort.

—Tracy Donovan —dijo arrastrando las palabras—. ¿Cuál era el otro apellido? —Pausó, luego sonrió—. No importa.

El cambio la inquietó. Él sabía algo.

—No hago tratos. Tomo lo que quiero. Pero como tengo una semana llena de peces pequeños como tú, te daré el gusto. Apresúrate y mantén a mi mercancía bajo control… o el mundo sabrá quién tiene realmente la culpa de este escándalo. —Se giró hacia la puerta.

—Estás mintiendo —los nervios de Tracy se tensaron. No había forma de que él tuviera algo contra ella.

—¿Ah, sí? —Voss miró por encima del hombro—. Tal vez el chico del Maybach piense diferente.

—Detente —Tracy se irguió de golpe. La había acorralado. Sus planes no podían derrumbarse ahora.

Voss volvió sobre sus pasos, tan tranquilo como siempre. —La difamación funciona, pero no es suficiente.

—Lo sé. ¿Crees que no quiero algo más grande para encender los titulares? Él ha sido cuidadoso. Sobre todo después de aquella gala.

—Ese es tu problema. Pero aquí tienes un regalo: la ha reubicado y le ha dado un trabajo de modelo.

Los ojos de Tracy se llenaron de furia. Así que por eso Felicity Lourdes estaba en la gala. ¿Tenía el descaro de restregármelo en la cara? Vincent sabía que el modelaje había sido su sueño, robado por los negocios familiares —y ahora lo usaba contra ella.

Voss observó cómo la ira le cruzaba el rostro. Perfecto. Ya le había dado la motivación que necesitaba.

La puerta se cerró de golpe. Tracy tomó el teléfono. Sonó dos veces.

—Señora —saludó una voz al otro lado.

—Necesito que vigiles a Felicity Lourdes. Dónde va, con quién se reúne. —Colgó el auricular.

***

Carlos detuvo el Maybach junto a la acera. Vincent había regresado a Santa Mónica. Su alta figura salió del auto, cada paso cargado con una autoridad que doblaba el aire a su alrededor. Sus ojos recorrieron el vecindario con precisión militar, buscando, calculando. Solo cuando estuvo satisfecho con la posición de sus hombres, avanzó y entró al apartamento.

Golpeó la puerta. Una vez. Dos. A la tercera, la puerta se entreabrió. Jennifer estaba allí, vacilante, su figura pequeña contra el marco blanco. Él entró y cerró la puerta detrás de sí con una quietud definitiva, como si sellara un mundo aparte.

Su mirada se detuvo en el ramo de flores en sus manos. No dijo nada; simplemente caminó hasta la mesa y las colocó en el jarrón. El gesto era extrañamente tierno, tan distinto al hombre que había irrumpido en su vida como una tormenta.

Se volvió hacia ella, su voz baja. —¿Cómo estás?

Jennifer cruzó los brazos, la mirada en el suelo. El silencio pesó entre ellos como una piedra.

—Yo no… —Su voz se quebró; las palabras se le atoraron en la garganta. Tartamudeó, temerosa de continuar. Él ladeó la cabeza, invitándola a hablar.

—Agradezco esto. Todo esto. Pero estás destruyendo mi vida más de lo que intentas arreglarla.

La mandíbula de Vincent se tensó. Negó despacio, la frustración oprimiéndole el pecho. ¿Por qué era tan obstinada?

—Jennifer…

—No quiero nada de esto —lo interrumpió, filosa como el cristal.

Su control se quebró. —¿Quieres vivir en el mundo de Voss entonces?

Los ojos de ella ardieron. —¿Perdón? Hasta que te conocí, mi vida no estaba amenazada.

Las palabras lo atravesaron. Sus hombros se hundieron; su enojo se desangró en cansancio.

—No tenías vida —dijo, con la voz pesada—. Trabajar para un hombre que cree que te posee… eso no es vida.

La voz de Jennifer se alzó, temblando de furia. —¿Como tú me posees ahora? No puedo cruzar la puerta sin que tus hombres me pregunten qué quiero.

—Están aquí para protegerte.

—¡Y te digo que no quiero nada de eso! —gritó, su voz desgarrada, estremeciendo el aire entre ellos.

Él se volvió, pasándose las manos por el cabello. Quiso irse —Dios, debía irse—. Pero cada vez que su mirada se cruzaba con su rostro, otra imagen se imponía en su mente. Samantha. El fantasma que nunca pudo enterrar.

—No puedo —dijo, la voz quebrada—. Si protegerte significa forzarte a esto, entonces discúlpame. Pero él no pondrá sus manos sobre ti. Nunca. Y no vas a volver a esa vida.

—¿Por qué? —se acercó, su mirada suplicante. Él retrocedió, como si el contacto lo quemara.

—No es Samantha —murmuró entre dientes, apenas audible.

Sus palabras lo golpearon otra vez, martillando las grietas en los muros que había levantado.

—Nadie debería vivir así —dijo con voz ronca, girándose hacia ella, su sombra cubriendo la de ella—. Nadie debería tener que elegir entre el dolor y la miseria. —Su voz se quebró—. Cómo se atreve.

La ira le subió al pecho, enredándose con el dolor. La cargaba desde la traición de Tracy —cada herida, cada cicatriz ardiendo viva— y ahora ella había vuelto, lista para destruir lo único que le quedaba. Y él estaba perdiendo.

Se giró bruscamente, los hombros temblando, conteniendo una lágrima. Se pasó la mano por el rostro, borrándola antes de que cayera. El sonido de su respiración entrecortada rompió el silencio, crudo, humano.

Entonces su teléfono vibró.

La voz de Carlos irrumpió, tensa:

—Tenemos un problema, señor. Llamó su abogado. Tracy lo está demandando por incumplir su palabra.

La línea se cortó. Una ola helada recorrió el pecho de Vincent. Apretó los puños. Se giró hacia la puerta y la mano de Jennifer se movió para alcanzarlo… pero él ya se había ido, una sombra cruzando el marco. Momentos después, el Maybach se perdió rugiendo bajo el sol.

El paso de Vincent era una tormenta que arrasaba los pasillos de Donovan Couture. Su presencia hacía temblar las paredes; los guardias eran inútiles. Conocía aquel edificio como un mapa grabado en sus venas. Carlos iba detrás, alerta, una mano rozando su chaqueta como si esperara una pelea.

Una recepcionista corrió hacia él, pálida.

—Señor… no puede—

—Intenta detenerme. —Sus palabras fueron un látigo. Vincent abrió de golpe las dos puertas de la Sala de Conferencias C. El sonido resonó contra las paredes de vidrio.

—¿Cómo te atreves? —Su rugido retumbó por toda la sala, vibrando en cada superficie pulida.

Tracy levantó la mirada del expediente en sus manos, tranquila, venenosa. Una sonrisa burlona curvó sus labios.

—Por fin. Golpeado donde duele.

—¡No hubo ningún trato entre nosotros! —gruñó Vincent, su voz letal.

—Oh, pero sí lo hubo —intervino Charles Forstman, el abogado de Tracy, con tono cortante y petulante—. 6 de julio de 2019. Le prometió a mi clienta el veinte por ciento de su empresa si alguna vez se separaban. Y ahora… se niega a cumplirlo.

Deslizó una carpeta azul sobre la mesa. Chilló contra el vidrio. Vincent ni siquiera la miró. Su mirada estaba fija en Tracy, que se reclinó con exasperante calma.

—Está mintiendo —escupió Vincent. Pero su voz titubeó. Esa sonrisa suya —la misma que usaba cuando lo tenía acorralado— le atravesó la compostura.

Tracy se levantó, despacio.

—Estaba dispuesta a dejarlo pasar, Vincent. En serio. —Sus ojos centellearon—. Pero luego recordé… la mujercita con la que tuviste una aventura. No es más que un juguete para mí. Me humillaste.

—No hice nada malo, y lo sabes —replicó Vincent, su voz ardiendo—. Te estás convirtiendo en la hija de tu padre. Él nunca me quiso aquí.

—¡Cuida tu tono! —el grito de Tracy cortó el aire como un látigo.

—No he hecho más que amarte en lo bueno y en lo malo durante estos cinco años —dijo Vincent, con la voz rota por la rabia y la pena.

—Ahórrate las lágrimas. —Su risa fue hueca, afilada. Dio un paso más, invadiendo su espacio, sus ojos fijos en los de él con una precisión despiadada.

—Te dejaré en ruinas, Vincent. Pedazo por pedazo. Hasta el último ladrillo. Todo lo que construiste… lo enterraré. Nos vemos en los tribunales. —Pasó junto a él hacia la puerta, su perfume quedando en el aire como veneno.

Entonces se detuvo, la mano sobre el picaporte, y miró atrás con una sonrisa más cortante que un cuchillo.

—Oh, casi lo olvido. —Su voz goteó veneno—. Tu puta… está rodeada de reporteros ahora mismo. Alguien les dijo dónde estaba.

Las palabras explotaron en su pecho.

Los ojos de Vincent ardieron, la furia oscureciéndolos por completo. Su mandíbula se tensó, su respiración se volvió fuego. Sin decir una palabra, giró sobre sus talones, cada paso retumbando con furia. Carlos ya se movía, el Maybach frenando junto a la acera, los faros cortando la multitud.

El coche ni siquiera se detuvo del todo cuando Vincent abrió la puerta y saltó fuera.

Jennifer estaba acorralada. Su espalda contra la pared fría, el rostro pálido bajo el relámpago de los flashes. Los reporteros la rodeaban como buitres, las voces cortantes, sus preguntas repitiendo el veneno de Tracy. La multitud se apretaba, los micrófonos rozándole el rostro como si fuera una presa.

La sangre de Vincent hirvió, un fuego salvaje recorriéndole las venas. Su visión se estrechó. El sonido de sus risas, sus acusaciones, los chasquidos de las cámaras —cada segundo le desgarraba la cordura.

Rasgó su chaqueta en un solo movimiento, la tela crujiendo en sus puños, revelando la camisa crema que tensaba su cuerpo. Su corazón latía como tambores de guerra.

El primer reportero ni siquiera lo vio venir. Vincent lo agarró del cuello y, con un rugido feroz, lo lanzó al otro lado de la calle. El cuerpo cayó sobre el asfalto con un golpe seco, la cámara estallando en pedazos de vidrio y plástico.

La multitud jadeó y se congeló.

Demasiado tarde. Vincent había perdido el control.

Con una precisión brutal, destrozó cámaras, pateó trípodes y lanzó micrófonos por el suelo. Cada golpe era una advertencia, cada movimiento una declaración.

Carlos se estremeció, dividido entre intervenir o dejar que la tormenta siguiera. Lo había visto furioso antes, pero nunca así.

Otro reportero se abalanzó, desesperado por una foto. La mano de Vincent voló como un rayo, cerrándose en torno a su cuello. El hombre se ahogó, los pies golpeando el aire mientras la furia ardía en los ojos de Vincent.

La multitud huyó. Los gritos se mezclaron con el pánico. Pero Vincent no soltaba. Sus nudillos se pusieron blancos, los músculos tensos.

Y entonces, lentamente, lo empujó a un lado como si fuera basura. El hombre cayó, jadeando, buscando aire.

El último reportero se quedó paralizado, temblando bajo su sombra. Vincent lo agarró del cuello de la camisa, lo acercó hasta que sus frentes casi se tocaron. Los ojos del hombre se movían frenéticos, todo su cuerpo temblando.

La voz de Vincent salió baja, áspera, mortal —cada palabra empapada en fuego.

—Dile a Grim Voss… —su aliento silbó contra su oído— …que voy por él.

Y lo soltó.

El reportero salió corriendo hacia el atardecer, las piernas fallándole. El silencio cayó, roto solo por la respiración temblorosa de Jennifer.

Vincent quedó en medio de los restos —cámaras destrozadas, orgullo roto—, el pecho agitado, los puños temblando de furia.

Y por primera vez, todos los que lo vieron entendieron una verdad:

Vincent Moretti no era un hombre al que se pudiera provocar. Era una tormenta.