Demian estaba sentado en el bar más exclusivo de la ciudad, ese lugar donde la luz tenue, el aroma a whisky caro y las notas melancólicas de un saxofón llenaban el aire. Frente a él, una copa medio vacía de bourbon descansaba sobre la mesa. Sus dedos la rodeaban con fuerza, como si apretando el cristal pudiera calmar el volcán de furia y confusión que lo devoraba por dentro. No había probado ni un sorbo. Su mente estaba demasiado ocupada.

No quería volver a casa.

No soportaba la idea de enfrentar a Mariam… de mirarla a los ojos sabiendo que quizás, después de todo, sí le importaba ese tal Israel.

—Aquí estás —la voz de Lucas rompió sus pensamientos—. Llevo prácticamente toda la noche buscándote. Tu madre está preocupada… por lo menos podrías atender el maldito teléfono.

Demian resopló, sin apartar la mirada de su copa.

—Eres como mi sombra, Lucas… —murmuró con voz ronca, cansada, derrotada.

Lucas lo miró de reojo mientras se dejaba caer en la silla frente a él. Sabía que su jefe estab