El aire huele a lluvia, aunque el cielo aún no se ha decidido a llorar.

Alexander Blackwood camina por el pasillo de mármol de su oficina como un espectro de lo que era.

Su mirada, usualmente firme y decidida, está perdida en un punto indefinido.

Su mente repite una y otra vez la imagen del rostro de Isabella, roto por la desesperación, y los ojos aterrados de sus hijos cuando una nube de fotógrafos invadió la salida de la escuela esa mañana.

Él intentó detener la avalancha. Mandó seguridad,