El aire en la casa de Falco Valuare olía a cera antigua y secretos enterrados. Las paredes, cubiertas de retratos familiares con ojos despintados, seguían cada movimiento de Aisha como espectros celosos. El discípulo de Falco, un hombre de manos callosas y mirada de hielo, le arrojó las llaves al suelo:

—Haz lo que quieras —dijo, señalando el reloj de bolsillo de Falco que colgaba de su cuello, su tic-tac sincronizado con el latido de Aisha—. Pero si abres la puerta del sótano, lo que encuentres allí será tu ataúd.

El cofre bajo la cama no solo guardaba monedas: entre el oro brillaban dientes de lobo engastados en plata, cada uno grabado con runas que coincidían con las cicatrices de Rasen.

En los días siguientes, las páginas del diario de Falco desprendían un olor a azafrán y óxido. Aisha descubrió que al humedecerlas con lágrimas, aparecían frases ocultas: "Tu sangre no es tuya, hermana. Él te observa desde el espejo roto". En la última hoja, un mechón de cabello blanco como la nieve