El aire del cuarto se había vuelto más pesado que nunca. Clara sentía que cada respiro era un esfuerzo, que cada segundo se arrastraba como un peso sobre su espalda. Las muñecas le ardían por las sogas, las piernas entumecidas apenas respondían. Los moretones se habían transformado en manchas violáceas que le recorrían la piel, recordándole cada golpe, cada sacudida.

Pero no era el dolor lo que la hacía quebrarse. Era el hambre. Llevaba días rechazando la comida que Facundo le traía, convencida de que en cualquier bocado podría esconderse algo capaz de dañar al hijo que llevaba en su vientre. Y el ayuno se cobraba su precio: el estómago le rugía, la cabeza le daba vueltas, la vista se le nublaba.

Esa mañana, cuando Facundo entró, la encontró temblando. Traía en las manos otra bandeja de sopa.

—Tienes que comer, Clara —dijo, con un tono que pretendía ser paciente—. Mira cómo estás. ¿Quieres matarte tú misma?

Ella cerró los ojos, incapaz de sostenerle la mirada. Apenas movió los