POV SCARLETT

El piso franco olía a madera vieja, cera de velas y al aroma persistente de la lluvia que se filtraba por las ventanas cerradas. Estaba situado en un edificio anónimo cerca de la estación de Belorussky; un lugar que no figuraba en ningún mapa de la Bratva, el último reducto de paz que nos quedaba en una ciudad que ardía por nosotros.

Klaus estaba sentado en el borde de una cama desvencijada, con la cabeza gacha y los hombros cargados con el peso de mil batallas. La luz de una sola