El suave y rítmico rasgueo del lápiz de grafito al otro lado de la puerta doble se había convertido en una tortura silenciosa para Matteo. No era el sonido de un llanto, ni de una maleta siendo empacada. Era el sonido del trabajo, de la concentración, de la paz que Isidora había encontrado en el ojo de su propio huracán. Ella había ignorado su amenaza, lo había enfrentado con su propia indiferencia, y eso era lo que más le hirió.

Matteo se puso de pie con una sacudida, incapaz de tolerar el silencio victorioso que emanaba de la suite contigua. Necesitaba aire y un plan de ataque. Necesitaba a Franco Oviedo.

Minutos después, estaba cruzando la ciudad. No se detuvo hasta llegar al Zenith Club, el refugio de los poderosos. Franco ya lo esperaba en un sillón de cuero oscuro.

—Llegas tarde —dijo Franco, sin moverse. —Asumo que no es por negocios.

Matteo se dejó caer en el sillón de enfrente. —Es por la monja.

—La monja que te está volviendo loco —resumió Franco.

Matteo asintió, tomando el v