El zumbido grave de un extractor roto parecía medir el tiempo.

Alma sentía el frío del cañón en su palma como una verdad que quemaba al revés; el sudor le corría por la nuca, lento, traicionero. Valentín barría con la mirada la línea de hombres frente a ellos, cuatro de Tony contra diez suyos, con Enzo clavado a su derecha como una estaca.

—Basta… —gruñó Valentín, dando un paso adelante mientras levantaba la mano vacía y dejaba el arma bajar hasta su muslo, como si se descargara en su propia pierna—. Oye, oye, calmémonos —respiró hondo, clavando las botas en el cemento húmedo—. No nos vamos a matar todos aquí.

Los cuatro de Tony tensaron los hombros. Los diez de Valentín respondieron apuntando un milímetro más alto, una coreografía peligrosa. El aire olía a pólvora que aún no existía.

—¡Bajen esas armas! —tronó Enzo, echando el cuerpo hacia delante y encajando la culata en el hombro, como un trueno contenido—. ¡Ahora!

—Tú también, Enzo —murmuró Valentín sin apartar los ojos de Tony, mi