La mañana en Coral Gables era un espejismo de calma. Desde la terraza, el sol bañaba la ciudad como si no supiera que el mundo estaba a punto de arder.

Alma apareció en bata, el cabello recogido con una pinza negra, la mirada seca y sin brillo.

Sus pasos eran lentos, pero firmes, como el de un león herido que, aun sangrando, vuelve al campo de batalla con los ojos encendidos de furia y propósito.

Se sentó a la mesa del salón privado donde Enzo y Andreas, aún con sus heridas, tomaban café y revisaban papeles.

Ninguno habló al verla. El ambiente era denso, como si el aire estuviera saturado de batalla y derrota.

—No dormiste nada, ¿cierto? —rompió Enzo el silencio, sin alzar la vista del expediente.

Alma se sirvió una copa de vino tinto.

A las ocho de la mañana, un gesto que lo decía todo.

—Dormir está sobrevalorado cuando el mundo te quiere muerta —respondió con voz rasposa, como si cada palabra se arrastrara desde lo más profundo de una garganta herida por la rabia y el insomnio.

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