O relógio da cozinha marcava 23h47 quando a porta da frente se abriu. Juan entrou sem muito barulho, tirou os sapatos e deixou o paletó sobre a cadeira mais próxima. O cheiro do jantar frio ainda pairava no ar, arroz grudado na panela, feijão endurecido na travessa. Na mesa, um prato coberto com filme plástico esperava por ele. O mesmo prato que esperava há semanas.

Ayla estava sentada no sofá, as pernas inchadas apoiadas numa almofada. A televisão ligada no mudo, só a luz piscando no rosto del