Miguel passava os dedos pelas bordas de um livro antigo, enquanto Clara o observava em silêncio. Estavam sentados em um café rústico, onde o cheiro de pão fresco se misturava ao aroma de café torrado. A cena tinha um ar de simplicidade que confortava Clara, mas também a desarmava. Era fácil esquecer o peso do passado quando estava ali, ouvindo-o falar sobre literatura ou sobre o mar que moldava cada história daquela pequena cidade.

Mas o passado não se apaga. Ele se infiltra nas frestas da alma, esperando o momento certo para se impor.

Miguel ergueu os olhos e a encarou, com aquela calma que já lhe era familiar. — Clara, posso te perguntar algo?

Ela respirou fundo, já antecipando a pergunta. — Pode.

— Você fala pouco de onde veio. — Ele apoiou o livro sobre a mesa. — Não que eu precise saber… mas sinto que há algo em você. Uma história que ainda não contou.

O coração de Clara acelerou. As imagens vieram em cascata: os olhos frios de Adriano, o sorriso venenoso de Elena, o acidente que