A noite estava estranhamente silenciosa naquela casa. Silenciosa demais para alguém que, como eu, carregava dentro do peito uma confusão que parecia gritar. Meu nome é Clara Monteiro; sou esposa de Adriano Monteiro e, durante três anos, dividi com ele esta casa, esta rotina e a promessa de um futuro que agora soava vazio. Passei o dia inteiro tentando ignorar aquela sensação de vazio, de algo que não se encaixava no meu casamento, como se houvesse uma sombra entre mim e o homem com quem eu dividira tantos dias e pelo visto eu fui enganada durante esse tempo.Estava na cozinha, preparando um chá para espantar a insônia — fazia isso sempre que a noite me encontrava inquieta — quando ouvi o som abafado de vozes vindas do escritório. O chá, quente na xícara, era um gesto pequeno para conter a ansiedade; e ainda assim, ali, exatamente ali, senti que precisava saber o porquê daquele silêncio que me corroía. Meu marido raramente se trancava lá tão tarde, ainda mais em companhia de alguém. A

A manhã começou como tantas outras, mas eu já não era a mesma.Preparei o café, coloquei as torradas na mesa, deixei o cheiro de manteiga derretida se espalhar pela cozinha como um convite à rotina. Ele apareceu, impecável no terno azul, o nó da gravata ajustado com a precisão de quem gosta de parecer perfeito. Me beijou na testa, como sempre, e perguntou se eu precisava de algo.— Só que volte cedo hoje — respondi, com a voz suave, quase doce. O tipo de resposta que conforta um homem que nunca suspeita do veneno servindo junto com o café.Ele sorriu, satisfeito. E saiu.Fechei a porta devagar e, assim que ouvi o som do carro se afastando, subi correndo para o quarto. Tirei da bolsa o caderno preto que comprei ontem, como quem compra um talismã. Coloquei-o sobre a escrivaninha, passei os dedos sobre a capa rígida e escrevi na primeira página:“Dívidas.”A caneta deslizou como sangue fresco. Respirei fundo e continuei:1. O acidente.2. O rim.3. A amante.4 .O dinheiro enviado.5. A m

Nunca gostei de cafés de esquina. Sempre achei que o cheiro de pão queimado e o barulho constante de xícaras batendo contra o balcão roubavam qualquer encanto. Mas naquela manhã, aquele café pequeno e esquecido da cidade se tornou palco do meu primeiro movimento direto contra ele.Sentei-me à mesa mais afastada, de frente para a rua. As janelas empoeiradas filtravam a luz do sol em feixes oblíquos, como se o tempo ali dentro fosse outro. Pedi um cappuccino e esperei.Ele chegou dez minutos depois. O amigo. O confidente. O homem que eu ouvi, escondida no corredor, aconselhar meu marido a contar a verdade. Alto, cabelos começando a ficar grisalhos, expressão cansada de quem carrega segredos demais. Assim que me viu, hesitou. Quase voltou. Mas meus olhos o seguraram.— Obrigada por vir — falei, antes que ele abrisse a boca.Ele puxou a cadeira e sentou, o corpo rígido. — O que você quer?Sorri, calma. — Quero conversar.— Não sei sobre o quê.— Claro que sabe — retruquei, inclinando-me p

A manhã parecia comum, mas o peso do segredo pairava no ar como um cheiro invisível. Eu já não olhava para ele como antes. Cada movimento dele era uma peça no tabuleiro que agora estava sob meu controle. O homem que me usou, me enganou e me sacrificou não fazia ideia de que eu já havia descoberto cada parte da trama.Preparei a mesa do café, as mãos firmes, o coração frio. Quando ele desceu as escadas, o sorriso automático estava lá, mas havia rachaduras. Olheiras profundas, olhos inquietos. Ele já não dormia bem.— Dormiu mal de novo? — perguntei, mexendo o café.— Só preocupado com a empresa — disse rápido, desviando o olhar.Sorri com calma. — Interessante… ontem ouvi na TV algo sobre transferências internacionais suspeitas. Imaginei que te deixaria inquieto.O som da colher contra a xícara dele parou. Ele me encarou, surpreso, mas tentou disfarçar.— Não sei do que está falando.— Claro que não — respondi, colocando a xícara diante dele. — Só uma curiosidade.Sentei-me em frente e

Passei o dia em silêncio. Não um silêncio de medo, mas de preparo. A mala estava feita há duas semanas, escondida no fundo do armário, atrás de caixas de roupas que Adriano nunca teria paciência de mexer. O envelope com os papéis do divórcio repousava sobre a penteadeira, pesado como chumbo e, ao mesmo tempo, libertador como o ar que antecede a tempestade.Escrevi meu nome no fim da última página com calma, como quem assina não apenas um documento, mas uma nova vida. “Clara Monteiro.” As letras firmes me deram a sensação de que eu já não era refém. Eu estava pronta.Do andar de baixo, escutei os passos de Adriano, apressados, ansiosos. A porta se abriu e se fechou logo em seguida. Ele não subiu para se despedir, não quis trocar palavras. Apenas saiu. Sabia muito bem para onde ia — ou melhor, para quem ia. Elena estava de volta, e ele não fazia mais questão de esconder.Peguei o envelope, coloquei-o na bolsa e olhei ao redor do quarto que um dia considerei meu lar. Agora, cada móvel, c