LORENZO

A mansão Moretti tinha um silêncio particular — pesado, sólido, quase ancestral. Um silêncio que Lorenzo conhecia bem, e que sempre anunciava a mesma coisa: sua mãe estava em casa.

Ele caminhou pelo corredor principal, o piso de mármore refletindo os passos precisos.

Ninguém ousava falar quando ele passava.

Mas quando se tratava dela, o respeito se tornava reverência.

No final do corredor, a porta do salão estava entreaberta.

Ele ouviu o som de taças, o eco elegante de porcelana sendo colocada sobre bandejas.

E então, a voz dela:

— Isabella, querida, sente-se direito. Você é uma Moretti, não uma criança assustada.

Lorenzo fechou os olhos por um segundo antes de entrar.

A mãe estava de costas, com o cabelo preso num coque impecável, postura ereta como uma rainha. Usava um vestido escuro, discreto, mas tão refinado que denunciava poder antes mesmo de qualquer palavra.

Ao vê-lo entrar, ela ergueu o queixo de leve.

— Lorenzo.

— Mamãe.

Isabella sorriu para o irmão, aliviada pela pr