📓 Narrado por Miguel — Sábado, 08h47 da manhã

O sol batia nas janelas do restaurante principal do resort, refletindo na piscina como se nada tivesse acontecido na noite anterior.

Mas eu ainda sentia o gosto da raiva, seco, preso na garganta.

Desci de camisa clara, sem paletó, o ar condicionado gelando o suor do pescoço.

O silêncio do corredor foi trocado pelo burburinho do café da manhã risadas, talheres, cheiro de café fresco misturado com perfume caro e hipocrisia.

E lá estava ele.

Lacerda.

Camisa branca aberta demais, pulseira de couro no pulso e o mesmo sorriso de quem acha que é dono do mundo.

Rodeado de mulheres.

Três, quatro perdi a conta. Todas rindo, todas olhando pra ele como se o sol nascesse do ego dele.

Sentei à mesa mais próxima, sem pressa.

Peguei o jornal, mas nem li. O olhar ficou preso nele.

Ele percebeu.

É claro que percebeu.

O filho da puta adorava palco e eu era a plateia preferida.

Lentamente, afastou a cadeira, levantou o copo d