📓 Narrado por Miguel — Sábado, 09h31 da manhã

Por um instante, o mundo inteiro pareceu parar ali.

O som do mar, o ar-condicionado, até o vento lá fora tudo calou.

E foi então que eu vi.

O roupão tinha cedido um pouco no movimento, o tecido abrindo espaço suficiente pra deixar o olhar escapar…

E o que vi me arrancou o ar.

Marcas.

Finas, antigas mas ainda vivas o bastante pra gritar.

Cicatrizes que o tempo não soube apagar direito.

Ela percebeu o instante exato em que meus olhos pararam ali.

Tentou puxar o tecido de volta, os dedos trêmulos, o rosto empalidecendo.

Mas eu já tinha visto.

— O que é isso, Clara? — minha voz saiu baixa, rouca. — O que você esconde de mim?

Ela virou o rosto, os lábios pressionados, o corpo inteiro rígido.

— Nada que te diga respeito. — respondeu, mas a voz falhou no meio da frase.

Dei um passo à frente, a respiração pesada.

— É por isso, não é? — perguntei, o olhar preso nas sombras da pele dela. — É por isso que nas duas ve