📓 Narrado por Miguel Satamini

A maré subia devagar, cobrindo os nossos pés.

O som das ondas era o único que se atrevia a existir entre nós.

Ela não se moveu. Eu também não.

Mas o mundo inteiro parecia inclinar naquela direção pra onde ela estava.

Dei mais um passo.

A distância que nos separava já não era física. Era o resto do que sobrou.

O medo. A mágoa. O amor que ficou preso entre as palavras erradas que eu disse.

— Clara... — chamei, e o nome saiu como confissão. — Eu venho tentando ensaiar o que dizer desde o dia que você foi embora. Mas não tem ensaio pra arrependimento.

Ela respirou fundo, os ombros tremendo de leve.

O cabelo grudava na pele molhada, e a lua iluminava as gotinhas que desciam pelo rosto dela não dava pra saber se era lágrima ou mar.

— Eu errei. — continuei. — E não foi por covardia. Foi por medo. Medo de não te amar do jeito que você merecia. Medo de te olhar e ver tudo que eu nunca fui.

Ela desviou o olhar pro mar, os olhos brilhando.

O vento b