De onde estava, na entrada do mausoléu dos Moretti, Ian conseguia ver Olívia como uma pincelada de preto e pálido contra o marrom fresco da terra. Ela estava sentada no banco, a postura curvada, falando com o túmulo. A distância roubava as palavras, mas não a intensidade do momento. Ele podia sentir sua dor, sua despedida, como se fosse uma corrente elétrica no ar úmido do cemitério.

Seus próprios pensamentos eram um campo de batalha. A raiva por Benjamin ainda queimava, baixa e constante – rai